A dónde irán los puñetazos que guardamos, que no damos...

Qué suerte tienes, qué suerte tienes cuando te has dado cuenta a tiempo, cuando has sido un verdadero témpano de hielo, cuando querían sacarte de tus casillas y no pudieron. Qué suerte de poder estar sentado tranquilamente en tu sillón, riéndote de la realidad, riéndote de la situación. Qué gusto el saber que no has hecho algo de lo que te hubieras podido arrepentir, algo de lo que en el fondo no te arrepentirías; pero que nunca sabes si mucho tiempo después catalogarías como un error.

Qué suerte haberte dado cuenta de lo que querías a una persona, cuando alguien se metió con ella, cuando alguien la quiso ridiculizar ante ti y no querías en ese momento más que hundirlo, más que pulverizarlo contra algún muro; qué suerte que ni siquiera moviste un músculo cuando eso pasó, que ni siquiera tuviste que contar hasta tres, que ni siquiera respiraste para tranquilizarte. Qué suerte que simplemente retrocediste con tranquilidad, dándote ya cuenta de que la ira se extendía por tus venas, pero sabiéndote superior a ella; sabiendo que no iba a poder contigo, para acabar por explotar.


Qué suerte saber que incluso matarías por ella, y saber a la vez que no eres capaz de matar una mosca. Qué suerte darte cuenta a tiempo que las palabras son simples sonidos emitidos por gargantas humanas, comprendidos por imitación y repetición de años. Saber que no valen lo que muchos creen, que realmente sí hacen más daño palos y piedras en la piel que simples palabras que se lleva el viento; bueno, en el momento hacen más daño los palos y piedras, aunque cierto es que cuando algo así se dice queriendo ser malo, puede hacer mucho más daño a largo plazo.

Nada dura tan eternamente como el rumor que deja un beso, pero una mala palabra dicha a conciencia puede convivir con él, casi para siempre.

Qué suerte tienes de poder aprender del error antes de cometerlo, y qué ganas seguirías teniendo ahora de pulverizar a esa "sabandija asquerosa", pero no lo hiciste...

¡Enhorabuena pequeño!, ahora ya eres un ser humano...

-Haz el amor y no la guerra-

¡Siguen sobreviviendo!

La llegada de la primavera ha traído algunas buenas noticias para, de momento, evitar lo que sería una vergüenza: la desaparición del lince ibérico de la faz de la Tierra (eso que los gobernantes mafiosos y especuladores no se encargan de evitar).

La hembra Saliega ha parido estos días otros 2 cachorros (del macho Jub) en el centro del Acebuche (Doñana). Ya había tenido junto a Garfio en 2005 a Brezo, Brisa y Brezina (que murió), y en 2006 a Castañuela y Camarina. Y al mismo tiempo casi y también en Doñana, Aura y Garfio (que está salvando él "solito" a media especie, si es que de Jaén tenía que ser... xD) tenían otros 3 cachorros.

Según indican en el Programa de Conservación ex-situ del Lince Ibérico, otras 3 hembras se han apareado: Esperanza (que ya tuvo a Cynara en 2005, junto a Cromo), Artemisa y Aliaga... ¡Enhorabuena por vuestro estado!
Es importante que estos nacimientos vengan de padres de Sierra Morena (como Garfio) y Doñana, porque así la variedad genética de estos nuevos linces aumenta, lo que constituye un factor muy importante para su supervivencia, ya que sabemos que cuando una especie está al borde de la extinción tiene muy pocos ejemplares, que acaban apareándose entre hermanos, primos, etc... lo que al final acaba provocando malformaciones genéticas, y al fin y al cabo su extinción.
Dicen que el año pasado nacieron hasta 44 linces aquí por estas tierras andaluzas, y que quedan 200 ejemplares en todo el mundo; digo que hay más de 2.000 seres humanos repugnantes a los que sólo les preocupa el cemento, el vil metal, las comisiones, los votos, el progreso mal entendido, la recalificación, el chalecito, la tala indiscriminada... Ojalá haya un día en que existan 2.000 linces ibéricos en todo el mundo, y que queden sólo 200 seres humanos repugnantes, que acaben por extinguirse cocinados en su propia putrefacción.

Sólo espero que jamás tengamos que oír la noticia de que no corretearán más por el campo nuestros linces y lincesas, porque ese día, la humanidad ya no tendrá ninguna autoridad moral para levantar la cabeza y mirarse a los ojos, sin avergonzarse de sí misma.




¡Seguid Sobreviviendo, Preciosos Felinos!

21 de marzo, San Benito

Por una vez, alguien se acordará de San Benito y no sólo cuando las cosas van mal... Para que luego el pobre no piense que todos los pensamientos en Porcuna van para la Virgen de Alharilla, que el día festivo se coloca el lunes de después de la Romería, y que casi siempre en su día se trabaja. Y que haya una cosa clara: ni mucho menos es verdad que cuando esto pasa él se enfada y hace que el día de Alharilla sea lluvioso (¡eso sí que no lo permito!).

La presentación "tópica" del porcunero es: "Ea, de Porcuna soy, de la tierra los Benitos". En gran parte de Jaén y Córdoba permanece el mito de que casi todos los hombres de Porcuna se llaman Benito. Fue así durante muchos años, aunque desgraciadamente en los últimos veinte años apenas se le ha puesto a unos pocos niños en total. Personalmente, no lo considero un nombre feo, y además tenemos que tener en cuenta que es el Patrón de Europa, lo que le da más importancia a tenerlo también en un pequeño pueblo casi más antiguo que la propia Europa, como Porcuna. Personalmente (y si me dejan...), si alguna vez tengo un hijo barajaré la posibilidad de ponerle este nombre, o como poco al menos intentaré acordarme igual de San Benito que de la Virgen de Alharilla (y de Nuestro Padre Jesús, por supuesto).

San Benito nació en Nursia (Italia), en el año 480. Podemos conocer algo más de él en este enlace, mientras que para los que estén interesados en saber algo más sobre el culto a San Benito en Porcuna, se puede conocer alguna curiosidad en este enlace. Es patrón de Porcuna desde 1749, cuando su intercesión libro al pueblo de una terrible tormenta (esto ya, es una leyenda como cualquier otra, tome cada uno su posible veracidad como quiera).

Pues eso, ¡Que Viva San Benito, patrón de Porcuna!

Quedada de la No-Quedada de forenses de la ETSIIT

Realmente no sé si cuenta como quedada de forenses, porque más bien fue quedada de un grupo de 8 amigos, xD, pero bueno, como cronista oficial de quedadas haré un huequecillo en mi agenda para comentarla, y así a alguno le da envidia.

Tras una quedada fallida el jueves pasado, porque nadie podía y todos se empezaron a rajar, y una pequeña charla anteayer entre Icefran, Corso y Xavi, se decidió organizar una "Quedada de la No-Kedada". De camino podía servir como quedada de "La Resistance", y algunas cosas más.

Como en la primera, segunda y tercera quedadas, fue en el Neptuno, aunque esta vez quedamos en la fuente. Acudieron también Alfonso, neSSa (e Isidro), LP-Spain, y El Príncipe de Vergara (bueno, vale, neox... xD). Se echó de menos a gente como €rasmu$, morrissey, timokotipelto, Laguna Loire... en fin, y a muchos más, ya sabéis. A Pionono se le puso falta por rajarse después de la hora reglamentaria, que no sé cuánto es... xD.

Por culpa de una ley que en cuanto lleguemos al gobierno quitaremos, se nos estaba prohibido irnos de cervezas al parque, así que nos fuimos de cervezas a Casa Paco. No me dolía el pie ya, ¡qué bien!. Pusimos a parir a la SGAE, a algunos profesores, a algunos empresarios granadinos (sin nombrar a ninguno en particular), a seguidores del reggaeton, a la que cobra en el comedor de la facu... alabamos al SWAD, a Más Anchos que Panchos, al día de la facultad, al que cobraba antes en el comedor de la facu y a la buena música. Finalmente llegamos a una conclusión, que fue la de que hay que organizar un PRIMER BARRIL DEL FORO/ETSIIT, o algo así (LP ya está manos a la obra con el contador... xD). Bueno, algo tranquilico, y como tal, pues una crónica sencilla, sin más. ¡Os esperamos en la próxima!

Ya eran muy viejos

Quizá pocos sean capaces de adivinarlo, de creérselo, pero esos ancianos arrugados y decrépitos que se deslizan lentamente por la calle fueron un día jóvenes como nosotros, dinámicos, alegres, saludables. Ahora dan sensación de tristeza, de pena, como si llevaran ya escritos en sus casi centenarios cuerpos los cercanos pasos de la muerte que les acecha. Como si en esa mirada perdida bajo una catarata vieran ese infinito designio del destino.

Escucho a veces cosas como: “ya era muy viejo”, como si la muerte de una persona mayor ya apenas importase (que está claro que comparada con la de una joven, ésta es más dramática por no haber podido disfrutar tanto de la vida). La típica muerte del abuelo de 96 años que apenas parece dar tristeza a los familiares cuando les das el pésame, con la excusa de que “total, eran muy viejos ya” (claro, y probablemente sufran menos tristeza si la herencia no es sustanciosa...). Aquí es cuando reflexiono y me doy cuenta de una verdad inescrutable: algún día (ojalá), cualquiera de nosotros será uno de esos ancianos cuya muerte será tratada de: “bueno, total, era ya muy viejo”, y no le importará demasiado a nadie. ¿Tan cruel es la sociedad en que vivimos, que nos va dando importancia conforme cumplimos años y al final nos la va quitando desde cierto punto hasta que deja de ser relevante incluso nuestra desaparición?

No creo que los que piensan eso quieran ser tratados así, pero quizá así es la vida simplemente. Triste a veces, porque quizá yo lloré la muerte de aquel gran hombre más que incluso sus más allegados, porque a mí me cayó bien desde el principio desde que lo conocí hace casi 15 años, porque quizá al no tener yo ya abuelos hacía míos los de los demás. ¿Por qué iba a ser insignificante su muerte por producirse antes o después?, pues al fin y al cabo su pérdida es igual se produzca cuando se produzca. Si a mí me dolieron esos comentarios, imaginemos a él, que seguro que también correteaba por las calles en los años 20 (como nosotros en los 90), que combatiría en la Guerra Civil, que trabajaría como un negro hasta la década de los 80, que se convirtió en un anciano amable, apacible, simpático, coherente… y que hasta el final conservó la cabeza en su sitio.

Vaya desde aquí un homenaje para todos los abuelos del cielo, en especial a los míos y al que me hizo reflexionar sobre esto. Vuestra huella no se borrará nunca, quizá la memoria de la humanidad sea corta, pero la misma Tierra jamás olvidará el rastro de vuestra existencia.

Lo dejó otra leyenda: Jan Ullrich

Julio de 1996, Miguel Induráin no consigue la hazaña de ser el primer hombre que gana 6 Tours de Francia. La nieve, el frío y la edad que no perdona, obran el desastre. A lo más alto del podio de París sube un veterano danés de calidad media, llamado Bjarne Rijs; a su izquierda hay un imberbe alemán de 22 años llamado Jan Ullrich, compañero de equipo del campeón. Según se rumoreaba, al joven germano le habían tenido que decir en algunos momentos que levantase el pie, porque si no, le ganaba el Tour a su jefe Rijs. Todo parecía indicar que estábamos ante el nuevo Induráin.

En el Tour de 1997 arrasó literalmente, y teniendo en cuenta que tenía 23 años, podía pensarse que iba a ganar 5, 6, 7 o incluso más Tours... Un buen día de 1998, Marco Pantani y Fernando Escartín reventaron a la bestia Ullrich, que llegó a la meta con una terrible pájara, ojeroso y casi derretido para perder ese Tour que ganó el gran escalador italiano. Muchos nos alegramos un montón entonces de verlo así, porque parecía un ciclista imbatible que haría muy aburridos los siguientes Tours. Entonces, con 24 años había ganado 1 Tour, había sido 2º en otros dos y conseguido el jersey del mejor joven en 3 ocasiones consecutivas...

En el 99 se lesionó gravemente la rodilla y no pudo participar en el Tour (el 1º de Armstrong, posiblemente dopado), aunque se pasó por aquí para ganar la Vuelta a España. Ganó el oro olímpico en Sydney 2000 y fue 2 veces Campeón del Mundo de contrarreloj. En 2000 y 2001 no fue capaz de batir al americano, y en 2002 se fue un día de fiesta y tomó anfetaminas, dando positivo poco después y siendo sancionado sin correr el Tour. En 2003 volvió a ser 2º ya por quinta vez, convirtiéndose en el nuevo Poulidor (el mayor segundón en la historia del Tour). Se trataba del 5º Tour seguido de Armstrong, y Ullrich realmente sí que tuvo la victoria en sus manos, pero no fue capaz de ganarlo tácticamente (las decisiones de su equipo no le ayudaron tampoco).

En 2004 y 2005 fue 4º y 3º. El año pasado era el gran favorito para la victoria final con 32 años, pero una investigación en contra del dopaje hizo que los franceses no le permitieran participar (pese a no haberse demostrado su implicación). Este año, al no verse motivado para participar en su último Tour, ha decidido retirarse. Para mí, ha sido uno de los "ídolos" del ciclismo, por su lucha, por sus ganas de batir al gran Armstrong a pesar de estar claro que no era capaz. Los demás se conformaban con ir a rueda, pero él atacaba incluso en montaña (que no era su terreno), aunque se supiera inferior. ¡Gracias por animarnos esos Tours tan aburridos!

Es uno de los mejores ciclistas de la historia y posiblemente el hombre más dotado para el ciclismo que se ha subido a una bici; pero siempre tuvo algún lastre, como los escándalos sobre su subida de peso cada invierno que siempre conseguía arreglar justo antes de llegar su prueba preferida: el Tour. Como ya me pasaba con Agassi, no sé por qué pero prefiero siempre al segundón que luchando luchando acaba consiguiendo muchas cosas. Bueno, sí lo sé: es demasiado fácil ser del que siempre gana... Gracias por todo, Jan Ullrich.

En un segundo, todo puede cambiar

Estaba yo tan tranquilo haciendo una tarea más de esta ajetreada vida que llevo desde hace un mes más o menos, cuando todo hizo "crac" y se vino abajo. En un solo segundo, todo había acabado (para ser dramático, que no es para tanto ni mucho menos), o más bien, se había acabado mi mes de una intensidad inimaginable que estaba sabiendo llevar muy bien. O paraba yo, o me paraban, y al final fue lo segundo. Nada grave, un esguince de tobillo que me llevaría un mínimo de 6 días recuperar (ya llevo 3), pero sobre todo una rabia muy grande de no poder continuar con ese sinfín de tareas (a veces solapadas) que ya tenía preparadas.

Ahora estoy solo en mi piso, sin apenas moverme demasiado y recordando lo que era la tranquilidad, tras 3 días sin salir para nada. Ojalá nada hubiera pasado, aunque normalmente el destino ya me tendría preparado un "stop" más adelante como aviso, así que prefiero haber tenido que parar ahora. La suerte me vino en forma de mimos de gente querida, que se han brindado y volcado como nunca hubiera esperado. Menos mal que las personas sí están ahí para cuando las necesitas, y a cambio, tú sólo tienes que estar ahí para cuando a ellas les haga falta. Merece la pena ese "trato" inconsciente que tenemos los humanos.

Vivid, disfrutad todos lo que podáis, como si mañana ya no pudierais salir de casa. En un solo segundo todo puede ir al traste, en un solo segundo podría morir el periodista por una bala perdida en Bagdad, el albañil del museo madrileño por una mala sujección, la azafata por un fallo en el tren de aterrizaje, dañarse una pierna el futbolista, hacerse una rajita en un dedo el modelo de manos. Un solo segundo puede cambiarlo todo. Eso sí, ¡en 4 días estaré ahí dando guerra!, de mí no se libran tan fácilmente...