Pidiendo el aguinaldo

¡Hay que ver!, a veces los que hacen las noticias nos intentan manipular y convencer para que pensemos algo a partir de cierto momento. Si nos quieren convencer de que Halloween es una tradición totalmente implantada en España lo hacen; si nos quieren convencer de que algo no existe, simplemente ni lo nombran. Me pareció curioso que el día 24 saliese un pequeño pueblo de Córdoba (no recuerdo cuál) en el telediario, como diciendo que la tradición de pedir el aguinaldo el día de Nochebuena estaba prácticamente perdida ya en toda España...¿Seguro? Entonces salían los niños del pueblo, y la reportera con tono compungido decía que era una antigua tradición en desuso. No sé en otros pueblos (seguramente en las ciudades sí se haga mucho menos), pero en Porcuna, el día de Nochebuena había ya niños a las 12 del mediodía pidiendo el aguinaldo de casa en casa. ¿Perdida? No, más viva que nunca...

¿No es una bonita tradición que los niños vayan cantando villancicos de casa en casa y pidiendo el "aguilando" (como se dice en mi pueblo)? Quizá los del telediario prefieran otras tradiciones menos religiosas y más laicas (que ahora es moda quitar todo lo que suene a creer en algo que no sea la Coca-Cola) como Halloween, donde los niños también van de casa en casa y también piden cosas... Mmm, ¿es mejor la tradición americana que la española, aun haciendo en el fondo casi lo mismo? Nos querrán convencer como siempre de que sí, de que la nuestra ya no existe (pese a ser más bonita), de que la otra está totalmente arraigada ya... Pues lo siento, amigos manipuladores: yo pedí el aguinaldo, mis sobrinos, mis hijos lo pedirán, mis nietos... y no podréis hacer nada para que desaparezca, que lo estáis deseando.

¿Por qué siempre son nuestras tradiciones las que desaparecen? No creo que cuando se implante en España el "día de acción de gracias", llegue el momento en que desaparezca... quizá el roscón de reyes o los pestiños de Semana Santa sí, pero no, por favor, la fiesta invasora no...

Recuerdo que un año éramos más de 10, con panderetas; otro sólo 2 pero con bandurrias; otro incluso llevamos un pianillo electrónico, y estuvimos "sacando" las canciones el día de antes; y alguna vez sacamos más de 20.000 pesetas, cantando incluso en tiendas y bares. Ver la cara de un tito, de una vecina, de una abuela enternecida por tu canción, no tiene precio. Además siempre te ofrecían un polvorón, un mazapán, un rosquito... A esos que prefieren tirar huevos a las casas que no les dan caramelos, sólo les puedo decir que aunque sólo sea en estas fechas no les vendría mal un poquito de humildad y aprecio a sus propias tradiciones.

¡Feliz Navidad a todos! Y que nadie pueda considerar infeliz el 2007.

Arantxa y Conchita, mujeres que abrieron el camino

Hoy día es más normal ver un campeonato deportivo en el que son las mujeres las que más medallas consiguen para España. Es cierto que en la mayoría de deportes, la selección masculina es la que más afición atrae, pero la verdad es que hay ya varios en los que las audiencias se asemejan a las de los hombres (como las chicas del basket o las del hockey hierba), gracias a que sus resultados son buenos.

A pesar de todo esto, los noticiarios siguen terminando día tras día sin referirse a una sola mujer y sólo en época de grandes acontecimientos se habla de ellas (últimamente se habla de la esquiadora granadina Rienda, pero lo justo). ¿Qué pasaría si Laia Sanz (trial) o Sheila Herrero (patinadora) fuesen hombres? Pues seguro que se les daba más tiempo en los medios.

Realmente, sólo existe un deporte en el que las mujeres han llegado a atraer la misma o más atención que los hombre: el tenis, y todo gracias a Arantxa y Conchita…

Salieron de la nada, como dos niñas de 16 años que empezaban a avanzar puestos en las clasificaciones. Luego, Arantxa ganó Roland Garros (1989, aunque me pilló chico para verlo). Su furia, su raza, sus ganas, hicieron que todos los aficionados (en su mayoría hombres) las siguieran para ver sus partidos (en muchas ocasiones más interesantes técnicamente que los masculinos). Arantxa ganó luego 2 veces más en París, y Conchita (la que siempre se acababa desmoralizando en los momentos claves, aunque podía haber llegado más lejos) consiguió ganar en 1994 el torneo más importante: Wimbledon. Jugando juntas le dieron a España 5 Copas Federación (Campeonato Mundial). En los 90, en todos los periódicos salían diariamente sus resultados por el mundo. Jamás se repetirá algo parecido, jamás saldrán 2 tenistas tan buenas a la vez…

Ahora que se ha ido también Conchita, merece la pena hacerles un gran homenaje, porque han levantado la ilusión por el deporte femenino en este país de aficionados hombres, que gracias a ellas han visto el deporte de otra manera: más técnica, más plástica, aunque no del todo exenta de fuerza.

Yo por mi parte, les diré que jamás vi un partido de tenis masculino más bonito que el mejor de cualquiera de ellas dos. Gracias: Arantxa Sánchez Vicario y Conchita Martínez, ¡guapas!, por hacernos vibrar y por hacernos ver las cosas de otra manera, con ese otro arte que dais las mujeres…

Vocaciones

No recuerdo la última vez que me había pasado, y seguro que esta no será la última: estando sentado tan tranquilo en un lugar indeterminado de mi devenir diario, vi una imagen, me metí en situación, sentí cosas... y me dije a mí mismo que eso exactamente es lo que quería hacer con mi vida. ¡Cuántas veces habré pensado hasta ahora algo así! No sé, ya digo que no recuerdo la última vez, así que no podría decir si realmente esta fue la primera o no… Viendo a aquel señor con gafas que intentaba explicar la lección con mayor o menor fortuna, sentí que eso era lo que quería hacer (no sé si para siempre, pero al menos en algún determinado futuro), enseñar.

Ya digo que seguro que antes me ha pasado, y he podido querer ser director de cine, pianista, informático, tenista, periodista, sacerdote, ecologista, alcalde incorrupto, profesor, buena persona, novio de Lorena Bernal... (y más cosas que pondría si no supiera que esto puede leerlo alguien). Seguro que antes me ha pasado aunque ahora no lo recuerde.

En fin, sé que el camino es duro y sé que a mitad de camino mis dudas o mi inseguridad aprendida harán mella y volverán a conseguir oscurecer mi luminoso ideal de futuro; pero no me parece un mal camino ahora que lo pienso, y de todos modos, ¿cuál de estas cosas excluye a las otras? No, por favor, que yo mismo no me ponga límites, ya estarán los demás para limitarme… Sí, los demás a veces sólo sirven para poner en el suelo los pies del que ya estaba volando para conseguir lo que parecía inalcanzable.

Bueno, soñaré y lucharé hasta que consiga hacer lo que quiero, cuando lo encuentre, si aún no lo hubiese hecho (que ya pongo de mi parte y digo que será muy pronto). Mientras tanto, ya hago lo que más me apasiona en la vida y lo que quiero que me dure lo menos 80 años más: VIVIR

Gracias a un montón de gente (y IV)

Gracias al que nos sonríe nada más vernos, al que se dirige a nosotros nada más intuirnos, al que siempre nos habla, al que nunca nos pone mala cara, al que nos considera amigos, al que no nos considera, al que nos espera al salir, al que nos espera para entrar, al que es parte de nuestra vida, al que no lo será nunca; gracias por esa silla, por esa cama, por ese bordillo, por esa sombra, por ese rayo de luz, por ese paraguas, por esa sombrilla, por ese soplo de aire fresco; gracias al que se levantó en el bus, al que se agachó a recogernos algo, al que no dudó cuando le pedimos ayuda, al que dudó pero al final lo hizo, al que nos recogió día tras día el bolígrafo, la cartera, el pañuelo, la bufanda, al que se empeñó en ser galante, al que se empeñó en ser gentil, al que intentó ser honrado y honesto, y al que lo consiguió; gracias a ti mi amor, a ti mi amigo, a ti mi hermano, mi tío, mi cuñado, mi conocido, mi querido, mi amado, a mis padres, mis abuelos, mis primos, mis colegas, mis vecinos; gracias al que arregló las tuberías, el reloj, la persiana, el cristal, el calentador de agua, el aparato eléctrico, el bajo del pantalón, el tacón de los zapatos, el toldo, la antena receptora, mi corazón, mi hígado, mis pulmones, mis riñones, mis muelas, mis oídos, mis ojos, mi boca, mis piernas o mis manos; gracias al que no se puso pesado, al que no tuvo un mal gesto, una mala palabra, una excusa tonta, un reparo, un miedo, una desconfianza, un recelo; gracias al que piensa en nosotros como parte de ellos, al que piensa en nosotros una vez al día, una vez al mes, una vez al año, una vez en la vida; gracias a la mujer de la fotografía, al que escribió esto que me emociona, al que cantó aquello tan sentido, al que posó para aquel cuadro, al que inventó una canción popular, al juglar, al bufón, al payaso, al tuno, al tamborilero, al tenor, al fandanguero; gracias al que silba siempre, al que tararea, al que nananea, al que sabe hacer pompas, al que sabe hacer malabares, al que se sabe la lista de los reyes godos, al que recuerda todo el guión de un teatro infantil, al que sabría interpretar al piano, a la flauta o al violín una brillante sinfonía; gracias a todos ellos, y a todos los demás, pues más gracias aún, porque cualquier cosa buena que hubieseis hecho ha sido imprescindible, y todos debemos agradecéroslo. ¡¡ GRACIAS !!


Hala, por fin se acabó esta cuatrilogía... internet descansará más tranquilo hoy...

Nuestro recuerdo olvidado, un tesoro si es encontrado

¿Qué siente alguien cuando de pronto puede retroceder 30, 40 años, coger ese momento y sentirse dentro durante un rato? ¿Qué se siente al recuperar tu juventud, tus 20, 30 ó 40 años? Pocos privilegiados pueden conseguir algo así. Otros nos esforzamos por nunca sentir que no estamos ya en la juventud. Pocos pueden revivir cosas más que con un simple recuerdo evocado por un sabor, un olor, un color, una vista conocida, un objeto antiguo…

Un señor que salió en los medios acababa de recuperar su flamante Corvette, su flamante vehículo de juventud comprado con el sudor de su frente, y a estrenar, para ir de fiesta en fiesta paseando a las chicas. Hoy, el señor está más cerca de los 70 que de los 60; hoy, no podríamos pensar siquiera en que ese señor hubiese sido joven alguna vez, pero lo fue. Además, hoy y sólo hoy, ese señor tenía 25 años; sí, era un chavalín que recuperaba por un momento esos años quizá muertos, y ahora revividos por ese montón de chatarra que había sido sustraído de su garaje casi 40 años antes.

Me recuerda a la caja que una vividora llamada Amélie Poulain devolvió al niño que la guardó detrás de un ladrillo de su casa, 40 años antes, cuando el Águila de Toledo volaba por las carreteras francesas sobre sus tubulares. Sí, podrían pensar que ese chaval ya no lo sería tanto, pero sí; para mí, Amélie Poulain le devolvió la caja al mismo niño que se la dejó. Sólo ese mismo niño habría llorado al verla, habría tocado con tanta delicadeza esas viejas postales, esa figurita de una bicicleta; sólo ese mismo niño. Si ese niño hubiese muerto dentro de él, apenas se habría fijado, y habría sido más importante para él saber quién se la había devuelto; pero no, el niño estaba ahí, y lo importante era que la caja había vuelto, que su niñez había vuelto y que si la tenía olvidada un poco, ahora podía evocarla y sentirla de nuevo, y quizá quedarse ahí para siempre: cuando las cosas hacen menos daño, cuando todo cobra más importancia y cuando lo importante no es más que una mera anécdota.

Sí, siento envidia por ese hombre que se montó en su viejo Corvette (que ahora regalará a su hija, ¡cosas de la vida! y del paso del tiempo) como un adolescente con un coche nuevo, que ahora es una reliquia de museo, y que veremos a ver si acaba andando tras pasar una temporada en el taller.

Me pregunto si me sentiría igual al recibir algo que guardé de joven (de niño, porque joven soy; bueno, niño soy siempre porque así nací y no querría cambiar las cosas buenas que recibí), si lloraría de nostalgia por el tiempo pasado, de alegría por lo bien que lo pasé o por reencontrarme con un viejo recuerdo. Sí, es bonito y a todos se lo aconsejo. Muchos guardamos cosas que luego no queremos para nada, pero si las encontráramos 30 años después, serían quizás nuestro mayor tesoro. Esto ocurre a veces con la niñez, con la juventud, ya que las matamos para siempre o las circunstancias las matan. Algunos tienen suerte y las encuentran de nuevo tras la jubilación o antes, pero 30 años después de perderlas: entonces se dan cuenta de que eran su mayor tesoro y que querrían haberlas tenido durante todo ese tiempo.

Para los que aún tengáis un tesoro: no lo guardéis, utilizadlo, sentidlo, vividlo, estad con él, aunque sea una persona o un objeto; otros los perdieron para siempre y sólo unos pocos los encontraron, pero no podrán recuperar el tiempo perdido...

Aún quedan muchas batallas...

Cuentan que una vez quise contar lo que pasó,
en el rincón sin nombre donde dormité, de número 229.

Cuentan que te amé, lo que aguanté,
que supliqué volverte a ver,
contando a todo el mundo
cómo iba a morir sin verte amor.

Otra puta vez me equivoqué
y no encontré como la otra vez la forma de decirte:
que por más lejos que estemos,
más trincheras que cavemos,
más disparos, más silencios
y más lágrimas de enero;
sin saber si volveremos,
si el permiso será eterno;
que te sirvan estas líneas
pa que sepas que te quiero.
En esta situación sin nombre...

Cuentan que se fue, que no volvió al atardecer
y yo encontré la carta que no te envió, de título:
amarte es para siempre.

Otra puta vez tocó perder y no volver
como la otra vez que no supo decirte:
que por más lejos que estemos,
más trincheras que cavemos,
más disparos, más silencios
y más lágrimas de enero;
sin saber si volveremos,
si el permiso será eterno;
que te sirvan estas líneas
pa que sepas que te quiero.

Pa que sepas que te quiero,
más disparos, más silencios,
que te sirvan estas líneas,
que por más lejos que estemos;
si el permiso será eterno
y más lágrimas de enero,
sin saber si volveremos,
más trincheras cavaremos.
En esta situación sin nombre....

---Soldado 229 (Antonio Orozco e Iván Ferreiro)---

...que te sirvan..., y me creas o no, habrá más líneas seguro...

Dudas lingüísticas

Personalmente, me gusta que cuando leo en un periódico una noticia, la escucho en la radio o la veo en la televisión: mayormente sea cierta, esté bien redactada, sea interesante… En fin, lo normal que se le puede exigir a profesionales del periodismo o la información (ya dudo más de cualquier cosa que leo en internet, donde a cualquiera, ¡incluso hasta a mí!, se le permite decir lo que le dé la gana sin importar que sea mentira, esté escrito en un pseudolenguaje nada parecido al castellano o cumpla unas reglas mínimas éticas).

Lo malo es cuando esos mismos profesionales me lían, se lían entre ellos mismos y sobre todo: lían a las pobres gentes que culpa ninguna tienen de nada. No hablo hoy de las anécdotas graciosas como las de los presentadores que cuentan la noticia y dicen un: “ahora, contactamos en directo con Xátiva”, y su compañero corresponsal (y seguramente valenciano) contesta: “sí, aquí en Játiva”… Y entonces siempre me río, y mucho…

Hoy me han hecho gracia las pronunciaciones de los nombres y apellidos de gente extranjera, y la disparidad (o más bien inexistencia) de criterios respecto a ello. No estoy muy puesto en reglas para la pronunciación de nombres no castellanos, pero presupongo una regla: si sabes pronunciarlo, pronúncialo bien en el idioma del que proceda; y si no, españolízalo con un poco de gracia (si hace falta diciéndolo como nuestros abuelos: [Klar Gable, Jak Nicholson]).

Ejemplos de un telediario cualquiera:

-Presentador: “La boda de [Tom Cruis] y [Kati Jolm]” -Corresponsal: “La boda de [Tom Crus] y [Keiti Jolms]”
-Pres: “El técnico [Fran Raikard]” –Corr: “El técnico [Frank Raijard]”
-Pres: “El brasileño [Edú] –Corr: “El brasileño [Edu]”
-Pres: “El suizo [Ruyér Federér]” –Corr: ”El suizo [Róyer Féderer]”

¡Y no me digan que son nombres raros, porque todos han estado saliendo la semana pasada en todos los telediarios varias veces! ¿Qué les hubiera costado unificar un poco su criterio?

Luego hay otras en las que no puedo culpar a los “angelicos” porque digan: [Lichensetin], cuando se puede decir [Liechestein] o mejor [Lijtenstain], porque, realmente ¡no hay forma de decirlo bien! (aunque todos se hacen los listos al hablar de Schwarzenegger). Y luego están los nombres árabes como aquella discusión Ben Laden–Bin Laden, que aún no sabemos cómo se resolvió.

En fin, mi queja va más bien por la falta de criterio dentro de un mismo telediario, que deja en completo ridículo al presentador la mayoría de las veces (pronunciando algo de forma distinta a como luego lo hace el reportero). No sé si los editores de las cadenas se han fijado, pero no da muy buena imagen. Uf, ahora caigo: si me pongo tan quisquilloso tendría que escribir un post diario sobre esto… ¡quita, quita!, hala, pues que lo digan como quieran, bastantes problemas hay en el mundo como para preocuparse por eso…

Los viejos porteros

Esto no pasa de anécdota, pero bueno: me ha parecido curioso que en la liga de fútbol española los porteros de los equipos sean siempre los mismos, es decir, que siempre estemos escuchando los mismos nombres año tras año y domingo tras domingo. Así que pensé que seguramente todos estos tipos serían bastante veteranos…

Bastó con echar una ojeada para comprobar que sí, y el hecho es “grave”: más de la mitad de los porteros de la liga tienen más de 31 años; pero el hecho ya es más grave si observamos que de los 13 porteros titulares españoles, 10 tienen esa edad.

Extranjeros:
Kameni (Español), Bizarri (Nástic), Barbosa (Villarreal), Pato (Getafe), Franco (Atlético), Aouate (Dépor), Bravo (Real Sociedad)

Españoles:
Casillas (Madrid), Valdés (Barça), Toño (Rácing) -> Son los jóvenes

Lafuente (Bilbao- 31), Palop (Sevilla- 33), Cañizares (Valencia- 37), Pinto (Celta- 31), Prats (Mallorca- 34), Molina (Levante- 36), Ricardo (Osasuna- 34), López Vallejo (Recre- 31), César (Zaragoza- 35), Contreras (Betis- 34) -> Los “viejos”

La verdad es que son todos muy buenos, eso sí, pero me parece curioso que no hayan salido porteros jóvenes buenos hace bastantes años (Casillas lleva casi 10 años jugando, Reina está en Inglaterra y Valdés… bueno bueno no es…). Toda esta gente ya estaba jugando cuando éramos pequeños, jaja, y seguramente aún les queden bastantes paradas por hacer.



En fin, algún día llegará la renovación y los echaremos de menos, pero me recuerda a cuando los Zubizarreta, Buyo, Cedrún, Sempere, Fernando, Jaro… jugaban con 35 hace unos 10 años, cuando los viejos de hoy día empezaban… Como en muchos aspectos de esta vida, también para los guardametas todo forma parte de un ciclo...

Por Cierto: Descanse en paz, Isaac Gálvez, gran ciclista fallecido mientras competía (se había casado hacía 3 semanas y era actual campeón del mundo en pista junto a Joan Llaneras)

Los nuevos animales fluorescentes, ¡ya a la venta!

Increíble la noticia que salía hace meses en algunos medios: por fin se habían “fabricado” cerdos fluorescentes. Sí, tras un duro proceso con muchas dificultades técnicas y biológicas se había conseguido inyectar células de algas verdes marinas en un cigoto de cerdo, que daría lugar a un animal normal como los demás, pero con una particularidad muy curiosa: brillan en la oscuridad, son fluorescentes, tanto su piel como sus órganos internos. Sí, hace tiempo que el hombre ha empezado a jugar a ser Dios, y como Dios hiciera cuando creó el mundo (o no, porque se supone que todo lo sabía), el hombre está probando cosas para ver cómo puede mejorar las plantas y animales que le rodean para su beneficio particular (casi nunca pensando en el beneficio general de la Naturaleza).


Cliente-“Hola, quisiera una chuleta de cerdo, pero del fosforescente por favor”.
Camarero-“Un momento caballero, nos tiene que decir si quiere que brille en verde clorofila o en amarillo fosforito”.
Cliente- “En verde, claro”.
Camarero- “Bien, un momento”.

Al rato obtenemos el filete, y en efecto brilla en colorines, e incluso las patatas nos saludan contentas de que nos las vayamos a zampar. Sí, la salsa brilla como con purpurina y en el plato hay una rama azul de perejil. ¡Maravilloso mundo este de la genética!


¿Y quién ha pensado en los cerdos? Claro, no tienen el mismo valor que un ser humano y se les puede hacer todo como a cobayas. ¿Se creará quizá una subespecie de cerdo mejor adaptado a las circunstancias que acabará con el puerco común? Quizá los mejores “gourmets” lo incluyan entre los platos más deliciosos y los restaurantes pongan en el menú un buen filetón fluorescente de jabalí. ¿Son posibles las personas fluorescentes? Eso lo dejo ahí, pero seguro que sí, y entonces no hará falta encender la luz por la noche porque bastará con "brillar" un poquito para mirar la hora del despertador, o cuando se vaya la luz no hará falta ir por una vela, no, porque nuestro
Vale, esto se ha hecho para ayudar en los transplantes, y llegamos al interrogante ético de siempre: ¿están la Naturaleza, el planeta, el Universo y todo lo que hay en él a simple disposición de esta especie (los humanos) que está al borde de provocar un colapso por su superpoblación y maltrato al mundo que le rodea? ¿Vale todo? La respuesta es que sí, que vale todo, pero algún día pagaremos el precio que tiene todo esto. Algún día la liaremos y entonces no habrá marcha atrás ni nadie a quién llamar para que nos lo arregle…


Inyectaremos unos animales en otros, unas plantas en otras, unas personas en otras, y no sabremos ni lo que tendremos. A pesar de todo, sigo feliz, aún sin ser transgénico, y pienso si quizá ya el año que viene haya un pavo fluorescente en mi menú de Nochebuena.

Los extraños locos del baloncesto

Dijo el seleccionador de baloncesto de España en la celebración del título de Campeones del Mundo que a partir de ahora había una palabra que iba a ser muy importante: BA-LON-CES-TO… Lo cierto es que ningún medio de comunicación ha puesto demasiado de su parte para que lo sea y ni siquiera los aficionados “profanos” se han acercado a observar ese "objeto extraño" (como sí ocurrió tras la vieja medalla de plata de Los Angeles’84). Por mí, como si ahora vieran los partidos de la tele 5 millones de personas… me gustaría (al contrario que otros que sólo quieren su deporte para ellos y por ejemplo critican a millones de personas que ven la Fórmula-1 sólo porque está Alonso, como si ellos no hubieran empezado a verla por Piquet, Prost, Senna, Schumacher o cualquier otro… ay, hipocresía).

Yo hasta hace mes y pico no había jugado al baloncesto (contra gente y en las canastas de 3,05 metros de altura). Ya había pensado intentarlo, pero fue a raíz de una pequeña lesión cuando dejé temporalmente a “mi amiga” la pelota de fútbol, con la que bien me llevaba, y me pasé a la de baloncesto. Ahora, veo que somos tipos raros, ¡qué locos están estos basket-adictos!:

Los aficionados al basket son gente que no ve los resúmenes de los partidos el domingo por la tarde, ven ZonaBasket el lunes; no ven el partido del Plus del domingo o el de La Sexta el sábado, ven el de La 2; no juegan a la Liga Fantástica Marca, juegan al SuperManager ACB; no juegan al ProEvolutionSoccer, juegan al NBA Live’07; no van a entrenar a pabellones llenos de gente, entrenan en un ambiente íntimo y familiar; no dicen falta, extremo, gol, delantero, centrar, portería… dicen palo, tapón, rebote, pivotar, doblar, cortar…; no idolatran a Beckham, Ronaldinho, Puyol, Milito, Jesús Navas, David Villa… idolatran a Gasol, Navarro, Planinic, Borchardt, Calderón, Scola…; no llaman a los equipos por el nombre de la ciudad: Madrid, Zaragoza, Barcelona, Sevilla, Valencia…, los llaman por el nombre del patrocinador: Bruesa, Winterthur, Tau, Pamesa, Unicaja…; y su selección preferida no cae siempre en cuartos de final, son Campeones del Mundo. ¡Vaya mundo más extraño!

Y esto vaya por los buenos momentos que me han hecho pasar allí en el “playground” de La Chana, donde tan bien me acogieron pese a ser un principiante: Paco (y Eli, xD), Félix, "Maganto", Roberto, Migue, Álvaro, Fran, Alberto, Guillermo, Diego, Andi, Jose, Javi, Juanlu, Borja, Juanjo, Carlos, Gerardo, Donald, Manolo y algunos más… Ambiente sano, amistoso y acogedor, ¡qué más se puede pedir!

También va por todas las personas a las que les gusta algo pequeño, insignificante, irrelevante para la mayoría; pero que de algún modo les hace sentirse distintos, diferentes en el buen sentido de la palabra y les refuerza su personalidad. Potenciadlo, ¿por qué no?, no tenéis por qué hacer lo que por todos sitios se os presenta, si no os gusta. Eso sí, una cosa digo a toda la humanidad desde aquí, a niños y mayores: Si alguna vez no tenéis con quién jugar, a lo que sea, ¡llamadme!, porque no hay cosa más triste en este mundo que no tener con quién jugar (que se lo digan a muchos niños que juegan solos en sus cuartos porque sus padres no les hacen caso…).

Gracias a un montón de gente (y III)

Gracias por el ritmo, por los latidos, por el zapateo, por las palmas, por los golpes de bastón, por el cabeceo, por el aleteo, por el suave cacareo, por el musical canto del cuco, del ruiseñor; gracias por el tiempo, por el espacio, por la vida para vivirla en ellos, por la muerte, para vivirla en otros lugares; gracias por los monumentos, por los palacios, por los jardines, por las torres, por los edificios antiguos, por los modernos, por la vieja escuela, por la nueva, por las recoletas plazas, por las cabañas, por los cobertizos, por los graneros y las piconeras; gracias por la palabra, por la letra, por el vocabulario, por nuestro entendimiento que nos permite jugar con ellas, por el de los demás, que nos permite comunicarnos con ellos; gracias por las plumas, las pelotas, las canicas, las figuritas, los llaveros, las estampicas, los yo-yo, los cochecitos, las ruedas, las combas, las caretas, los parches de pirata, las patas de palo; gracias por el calor del invierno, por el frío del verano, por la primavera y el otoño, gracias por el solsticio, y el equinoccio, por los años bisiestos y las lunas llenas, por los eclipses y los meteoritos; gracias al que nos dio una manta, una chaqueta, un fuerte abrazo, un frote de brazos, un aliento, al que nos abanicó, al que nos dio agua, al que se separó para que pudiésemos respirar; gracias al que construyó caminos, al que hizo pantanos, al que ideó el desarrollo sostenible, al que pensó en la electricidad, al que pensó en la televisión, en internet, en el cine, en el teléfono, en el fonógrafo, en el submarino, en la energía nuclear, en la eólica, en la solar, en la biomasa; gracias al que nos sopló la respuesta, al que obvió lo obvio, al que no quiso ser desconsiderado, al que nos supo comprender, al que se puso en nuestra situación, al que no supo qué decir, al que dijo lo correcto, al que nos perdonó, al que no nos olvidó nunca; gracias por aparecer en ese momento, por no desaparecer en aquel otro, por entrar en nuestra vida, por salir sin hacer daño, por salir dejando huella, por entrar para siempre, por jurar amistad eterna, por prometer amor eterno, por comprometerse...

Un gesto a preservar, que vale más que mil palabras

Dicen que una imagen, un gesto, un guiño, una mirada, valen más que mil palabras… Lo valen. ¿Quién quiere ver el futuro, si no dejamos que esas pequeñas cosas existan y fluyan, como serpientes intempestivas e invisibles a los ojos de los que se dejan llevar por el estrés inútil de hoy?

Paseaba yo por la calle, metido en el maremágnum de gente, en la impersonalidad de la multitud que va y viene sin preocuparse por el prójimo. Paseaba yo sin dar apenas crédito al violinista, al tañedor de acordeón y al falso pobre, escritor con vocabulario raído e incorrecto para dar pena. Paseaba sumido en mis propios pensamientos de difícil recuerdo, quizá no tan importantes. Fue entonces cuando surgió de entre toda esa parafernalia de sonidos, luces, colores y caras, esa imagen, ese gesto, ese guiño que cada vez que lo veo me recuerda que nunca debe perderse, y que ésa y no otra es la forma de actuar:

Una joven rubia, no mucho mayor de 20 años, sale de la tienda donde trabaja portando una pequeña cajeta, que deja junto al contenedor de basura; hasta ahí nada fuera de lo común, probablemente todas las tardes hace lo mismo, todas las tardes realiza el mismo gesto, el mismo ritual antes de cerrar la tienda, ese océano azucarado de colores, sabores, olores y texturas donde trabaja. En ese momento, cuando se dispone a desandar los 3 metros hasta la puerta de la tienda, un caballero se va a cruzar en su camino. En teoría, el caballero debía pasar antes porque estaba más cerca del punto de cruce, pero es ahí donde se activó cierta neurona de su cerebro que le decía que debía dejar pasar a la niña. El caballero se detuvo, miró a la chica y esta comprendió que la dejaba pasar y pasó… Dijo gracias y continuó hasta la tienda, y el caballero, seguro feliz por su buena acción y segregando cierta hormona que le hacía estar a gusto consigo mismo, también siguió su camino más o menos largo sin importar probablemente si el segundo perdido con la chica haya sido más o menos decisivo en la realización de sus planes futuros.

Una vez la chica entró en la tienda, fue cuando yo pasé al lado y la miré por curiosidad: era rubia, de estatura media y bastante guapa, sonreía y estaba ligeramente ruborizada. Realmente se sentía bien por aquella acción de ese caballero. Quizá duraría sólo segundos, minutos u horas; pero gracias a aquel gesto de galantería, caballerosidad o llamémoslo como queramos, ella fue feliz por un momento y también segregó esa misma hormona que le hacía estar en armonía con el mundo que le rodeaba. ¿Quién dijo que con las mujeres no se debe ser galante, caballero? ¿No es bonito ceder la silla a una mujer, sujetarles la puerta al pasar, cederles el paso?



La culpa de todo la tienen las falsas feministas, esas burdas intentonas de simulacro de luchadora por los derechos. Esas que no saben nada, que no piensan y que cumplen con los chistes machistas (son las torpes que no entienden nada de nada). Las mujeres y los hombres son iguales, vale; pero ellas no comprenden que son lo más maravilloso que hay (menos las "feministas-machistas"), y que por eso lo hacemos y estamos orgullosos de ello, como lo haríamos por un anciano o un niño o un adulto o un semejante cualquiera. Yo también lo habría hecho. Enhorabuena al caballero, porque aunque él no pudo ver esa sonrisa, yo la recogí para el mundo, para la “visión popular”; y os aseguro a todos que por esa sonrisa muchos morirían, que por volver a hacer a aquella joven sonreír muchos matarían. Aunque “esas” no quieran, lo siento, seguiré siendo caballero aunque les fastidie. Lo seré mientras quede una sola mujer capaz de sonreír así después de haberle cedido el paso, el asiento, la puerta, la palabra…

Ciudadanos de Cataluña

El miércoles pasado, todos los medios de comunicación de España se paralizaron para centrar el 100% de su hipócrita atención en las elecciones de Cataluña. Sí, al resto de españoles no les importan más que las de Murcia o La Rioja, pero ellos tienen que convencer a los televidentes, a los radioyentes, a los lectores de que ése es el hecho que les importa en ese momento. ¡Ahh!, por fin somos libres, ahora la información es veraz, imparcial, exenta de manipulación… el siglo XXI que nos toca vivir...

De entre todo eso me gustaría llamar la atención sobre una cosa: hay un nuevo partido que ha conseguido 3 escaños en el parlamento catalán; un nuevo partido que no es el añejo nacionalista CiU, ni el trasnochado PP, ni el desquiciado PSC, ni el incalificable ERC, ni ICV… (los 5 “vividores” de siempre, en el mal sentido de la palabra). Es el Partido de la Ciudadanía, o Ciudadanos, o Ciutadans de Catalunya, qué más da. Poco o nada sabe la gente de ellos, más que las pestes que han acertado a echar periodistas de escasa moral que han intentado evitar el dar información sobre este partido. El escándalo es mayor si observamos la prensa catalana (allá ellos con lo que informan a sus conciudadanos), donde siquiera se les metía en los gráficos de “tarta” de los sondeos. ¡Ahh!, aires nuevos, ¡cuánto son capaces de refrescar si abrimos la ventana!

No entro ya en discusiones ideológicas o en valoraciones personales, pero en ese partido se hablan de cosas como defender el bilingüismo catalán (que están destruyendo los viejos partidos), ser catalán sin necesidad de ser nacionalista (el nacionalismo no tiene sentido en este mundo que camina a la globalización), criticar la tortura a los toros, defensa de la Constitución española, libertad e igualdad de los ciudadanos… mmm, suena bien. Detrás hay un grupo de intelectuales, profesores, articulistas, editores… Como detalle, diré que es el único de los 6 partidos que ha soltado sus discursos en Español y en Catalán.

En principio son savia nueva, y si en pocos meses han conseguido 3 escaños, qué no conseguirán dentro de 4 años (a ver si consiguen parar la demente espiral independentista catalana). Dicen que se quieren extender como partido al resto de España… ¡ay, idealistas…! quizá le eche un vistazo a su programa (si no es muy de derechas o de izquierdas, ni de centro sino todo lo contrario, es decir: COHERENTE, ése es el mío), aunque el tiempo dirá si no son como todos los políticos (que TODOS son la misma “eme”). Ninguna persona culta, lúcida o inteligente en sus cabales se metería en política si no fuese a "chupar" también, ¿podría ser esta vez la excepción?

No me gusta su lema: ‘Sólo nos importan las personas’, porque lo veo que puede derivar fácilmente en hipocresía, pero les daré esa confianza. Ojalá nunca deba escribir para denunciar que todo esto también se corrompió…

Día de Todos los Santos

Los medios nos están haciendo creer que estamos siendo invadidos por la cultura norteamericana. Nos hacen creer que todos los días vamos al McDonalds, que a todas horas estamos bebiendo aquella bebida de cola, que todo el mundo sale a celebrar Halloween...


La verdad es que yo he ido una vez a comer hamburguesas desde hace al menos 4 años, que me habré bebido 1 litro de "chispa de la vida" en 2 meses, y me sigo negando a salir disfrazado de negro el 31 de octubre... ¿Realmente nos han invadido? Por mi parte, la mayoría de mis amigos pasan absolutamente de Halloween y de la comida basura... ¿realmente nos han invadido? No, aún no, lo que pasa es que los medios de comunicación están intentando convencernos de ello para que simplemente dejemos de pensar y seamos abducidos por esa cultura invasiva norteamericana (sí, no digo americana, porque América es un continente, no un país).

Quizá el problema futuro va a residir en la enseñanza que se da a los niños en las escuelas, ya que les están proporcionando una educación "a medias" respecto a este tipo de fiestas. Simplemente ellos se disfrazan este día porque los maestros quieren hacer más actividades para que se diviertan (lo que veo fenómeno), pero ni mucho menos saben por qué o qué se celebra o conmemora; y claro, es la cultura que ven en la televisión, en el cine: el puro consumismo. Es evidente que para instaurar una tradición basta con inculcársela a los niños de una generación y a partir de ahí a todas, y en unos 20 años será algo irrenunciable (veo paralelismos entre esto y la educación que están dado ahora a los niños "nuevos nacionalistas" vascos y catalanes, que en 20 años estarán completamente adoctrinados y encerrados en un mini-mundo que ya no tiene sentido). A mí, pues tampoco me importa demasiado: si quieren venir que vengan, aunque si pueden que lo hagan para enriquecernos, no para empobrecernos.

De momento, hoy es 1 de noviembre, día de Todos los Santos. ¡Felicidades a todos los que no tengan santo!, y un recuerdo especial a las miles de personas que durante la historia hicieron posible que yo estuviese aquí ahora mismo escribiendo. Gracias por haber existido, antepasados.

El Camino de los neveros

Ya estuve a punto de ir el año pasado a una de estas rutas organizadas por la asociación de Educación Ambiental ILEX, miembro del programa Enrédate. Al final, no me llegué a apuntar. Hace poco también, leí en el blog de Tutty un par de posts interesantes sobre dos de las excursiones que ella había hecho. La verdad es que me volvieron a dar ganas.

Finalmente, hablando con una amiga esta semana, me enteré de que iba a una de las rutas: la del Camino de los Neveros, y allí que me apunté.

Recorrido: puente Verde, río Genil, fuente de la Bicha, el contadero, Camino de los neveros, los Rebites, Bola de Oro y puente Verde.

Distancia y dificultad: Unos 10 km. Dificultad media debido a una pequeña ascensión. Esto, le insistí mucho a Pablo (uno de los "monitores"), que lo cambiara por: "dificultad alta, no apto para cardíacos, botas de escalada, una linterna y un piolet (un pico de escalada)". Si eso era una pequeña ascensión, quizá el Everest sea una pendiente medianamente pronunciada...

Duración: 5 horas

Objetivos: -Analizar el estado de conservación del río Genil

-Meditar sobre la importancia urgente de su restauración

-Evaluar los impactos de las vías de comunicación

-Conocer parte del camino de los neveros

-Reflexionar y valorar la forma de vida de estos hombres

Lo primero que hicieron fue contarnos la historia del Tranvía de Sierra Nevada, junto a un monumento al Duque de San Pedro de Galatino (clon de Lenin), que ayudó a que el tranvía se pusiera en marcha con el objetivo de que acercara a los visitantes a su hotel de Güejar Sierra. Después hablamos un poco sobre el Genil, los encauzamientos de los ríos y la importancia de los ecosistemas fluviales en bastantes aspectos de la naturaleza (como control de las inundaciones y la erosión, depuración del agua, generación y fertilización del suelo). Nos contaron la historia del puente verde (y su construcción con piedras del monasterio de San Jerónimo por un francés llamado Sabastiani) y andamos largo trecho hasta la fuente de la Bicha, donde cenamos.

Posteriormente comenzamos a andar por los cerros, y allí aprendimos a diferenciar los distintos tipos de pinos (allí los que había eran del tipo Pino Carrasco). Luego llegó el momento de la reflexión, allí perdidos en la montaña, en el bosque, sin ruido, sin luz, sólo con la respiración de todos (algunos hasta se emocionaron, con un sentimiento como de pena, paz, armonía…).

Y después de escalar por una pendiente del 50% por lo menos… llegamos al camino de los Neveros, al contadero (lugar donde los pastores contaban los rebaños) y estuvimos escuchando historias de aquellos hombres que iban y venían durante 9 horas a la montaña para recoger la nieve…

Quizá muchas horas, aunque se hicieron cortas. Allí conocí mucha gente, y todos de bastante simpatía; y volví a recordar lo bien que me siento cuando estoy en contacto con la naturaleza y lo que disfruto en esas situaciones. Sí, quiero hacer más cosas parecidas, incluyendo el Camino de Santiago (aunque ya sea sólo por cabezonería de hacerlo, aunque no tengo prisa), que incluso hablamos de ello.

Recomiendo a todo el mundo que quiera hacer algo “diferente” en los fines de semana que se apunte a estas rutas. Son 11 distintas.

En la página de Granajoven podréis obtener más información.

Próximas rutas: 2 de noviembre -La vega de Granada- / 3 de noviembre -El bosque de la Alhambra- / 4 de noviembre -Caminando por la acequia- /9 de noviembre -El agua del Albayzin- / 10 de noviembre -Un rodeo a la Sabika- / 11 de noviembre -El desconocido Realejo / 16 de noviembre -El Carmen de los Mártires

Ellos también leen

“Sí, en esa calle. Además ahí es donde todos los días me dan el 20 minutos…”

Esta frase la puede haber dicho cualquier chaval de 8 a 12 años. Esto me hace pensar que si para algo son válidos (al menos) los diarios gratuitos que se reparten en las calles, es para que niños de esas edades comiencen a leer, comiencen a darse cuenta de que viven en un mundo mucho más grande que el del barrio, la escuela y las excursiones.

Excluyamos la discusión sobre si las noticias están o no bien redactadas en este tipo de diarios, o si son mejores o peores estos periodistas “gratuitos” que los que escriben en diarios de “pago”. Realmente, hay un montón de gente que nunca compraría periódicos, y que sin embargo ahora es consciente de una realidad que antes le era ajena.

Sí, es posible que vayan a ver noticias horrorosas, terribles, sangrientas, duras… pero es que en realidad ya están acostumbrados a eso, en las películas, los videojuegos… No creo que haya mal en que se den cuenta de que el mundo en realidad es así o “asado”, de que en él pasan cosas y de que les pasan a personas de carne y hueso como ellos. Sí, no tenemos por qué censurar lo que leen a esas alturas de la vida, cuando más pueden aprender, cuando más pueden empezar a saber diferenciar el bien del mal. Por ello me alegré mucho cuando escuché a un chaval que “no levantaba dos palmos del suelo” hablar con sus amigos de eso… Ese chico, de mayor, tiene más posibilidades de decir o pensar cosas “coherentes” que, posiblemente, la mayoría de sus amigos. (Y de camino, pues le hago publicidad gratuita a ese buen diario gratuito, aunque algunas veces en él y sobre todo en su página web se vean errores inconcebibles que hacen dudar de que eso esté escrito por alguien con carrera…).

PC: Es el primer post que escribo “forzado”, y se nota… Realmente publico por publicar (porque pensé hacerlo 2 veces semanales), no porque en este caso me apeteciese enormemente; pero bueno, son mensajes, y como las lágrimas van al mar…

Quedada de los forenses de la ETSIIT

Bueno, pues después del éxito de la primera y la segunda (y del sonoro fracaso del "simulacro" de hace dos semanas que acabó en cita íntima de nataly8 y Fergu...), ayer se produjo la tercera quedada (ya no tan "a ciegas", pese a que en el parque apenas se veía nada), y como parece que nadie la va a hacer, pues aquí pongo una posible crónica (bastante mejorable, seguro...).

A las 19 horas quedamos en el Neptuno, y esperamos y esperamos... Curiosamente no habían venido las "víctimas del simulacro" y había una mafiosa armada cerca por lo que pensamos que la habían contratado ellos para zurrarnos. Nos hubiéramos ido antes, pero €RaSMu$ había amenazado a todos si no la esperábamos y por lo menos yo sé cómo se las gasta... Y nada, pues compramos los "zumillos", cervezas y donuts (sí, qué pasa, es ya una tradición). No sé si alguien invitó a nataly8, pero xavi (o sea yo) aprovechó para invitar a €RaSMu$, que se lo habíamos prometido. Y eso, que tiramos para el García Lorca de nuevo y nos colocamos allí en la oscuridad... Para entonces, habíamos descubierto ya al profesor infiltrado ¡por fin!: un Alfonso que además se las verá con neox464 en el despacho... Dimos la bienvenida a los 3 nuevos, que eran: neSSa (una heavy, xDD), Corso (un mafioso), y Lz (un Equipoweb). Las otras tías eran Laguna Loire (xDDDD) y Soapy. Puri se trajo un sensor especial que detectaba la lluvia y automáticamente le rizaba el pelo. Luego, pues volvimos a echar de menos a dreamer para que se enrollara con neSSa y que morrissey se montase encima de una columna de esas para poner la cámara...

Y todos a rajar y rajar de los profesores como siempre, aunque no diré de cuáles. Luego, pues de pronto nataly8 me empezó a hablar de lo que "hicimos juntos" en el simulacro... y al poco comprendí que me había "reencarnado" en Ferguson (o algo así, xD). A ver que me acuerde... ah sí, pues luego de tapas, aunque para entonces se rajaron unos cuantos. ¡Por cierto!, que no se olvide a gente como Soul-Fury, Boanerge, lok@, Abaddon, timoko... que no vinieron... ¡grr!

Y ahora debería correr un estúpido velo, porque al acabar las tapas y estar a punto de irnos todos para casa, vimos algo muuuuy raro... Todo ya es una nebulosa y una espiral de alcohol, drogas y rock and roll que nos llevó a todos: aquellos sospechosos paquetes de azúcar radiactiva, el francotirador, el vasco, el maletero abierto, los paparazzis, el mafioso, el anónimo dejado en el parabrisas... ahora IceFran está en búsqueda y captura, y la peligrosa banda callejera de los "cerradores de coches" ha sido vista en el Zaidín. Si se los encuentra, huya, son muy peligrosos y encima graban sus fechorías en vídeo...¡aterrador!

Pues eso, no doy detalles y así no nos "mojamos" mucho. Luego, acabamos finalmente en casa de Corso, donde Pionono y LP-Spain hicieron una impresionante demostración de doblaje de documentales de pesca y de costumbres islámicas. También disfrutamos con el Camarón de La Habana, Puri se violó sola con el sillón (ahora sí que me pega por decirlo... xD), y alguno no perdía detalle cada vez que aparecía el número 109... Yo me tuve que echar a la bebida para olvidar, pero no puedo... Es evidente que para los que quedamos al final es la quedada en la que más nos hemos reído. ¡Gracias!, aunque siempre hubiera sido mejor estando todos juntos.

Otra demostración de que los informáticos no son frikis, ea... Para ver las fotos entráis en las siguientes páginas:

¡decídmelas que aún no me las sé y las pongo!

Hala, pues me he mudado aquí

Pues eso, que debido a que bitácoras.com ha muerto (bueno, aún sigue vivo, pero para eso que la rematen ya...), me he mudado a blogspot, que es donde todo el mundo tiene su blog (inmediatamente comenzará a dar fallos inexplicables, aunque esta vez habrá más gente que se queje...).

Otra opción habría sido wordpress, aunque por una vez me iré con la mayoría sin que sirva de precedente.

Aquí no puedo publicar posts en el futuro ni puedo poner los últimos comentarios, ni la plantilla que me gustaba ni alguna cosilla más, pero bueno, a aguantarse.

Realmente ya no me quedaba mucho por decir tras 6 meses teniendo el blog, aunque bueno, ya pensaré cosas nuevas. Ahora me obligo un poco más, al tener dirección nueva. (Intentaré ir republicando aquí los posts del antiguo blog por si me los borran cuando muera el servidor).

¡Bienvenidos a los nuevos lectores, y aquí sigo con otro nombre, para los antiguos (que no viejos...)!

¡Seguid luchando como Linces!

Desde el año 2000 han muerto en Doñana por atropello más de 25 linces, siete de ellos en los dos últimos años. Si tenemos en cuenta que en ese parque hay ya menos de 50, es fácil pronosticar un resultado final...
¡BASTA YA!

Gracias Chaves, gracias Ibarra, no os preocupéis por nada, seguid haciendo carreteras, seguid contaminando, algún día se hará justicia.

¡Seguid Luchando, preciosos felinos!, sabed que aún quedamos algunos de los que caminan "a dos patas" que estamos de vuestro lado.

Lágrimas de felicidad (por tu sonrisa recuperada)

Lágrimas de felicidad, llevadme donde queráis, llevadme allí abajo, allí arriba, a vuestro mundo tenebroso, a vuestro mundo de color rosa, a vuestra cueva o a vuestro maravilloso Edén. Lágrimas de felicidad, de sabor dulce que mata, que hace morir a hierro al salado y amargo de las de tristeza. Salado, amargo, doloroso llanto de antaño, de entonces, que engrisaba el cielo, que volvía oscura la mañana, que empequeñecía la majestuosidad del atardecer, que oscurecía la más cerrada noche.

Llanto sentido, por culpa de algo pequeño, por culpa de algo grande, por culpa de muchos algos medianos, sólo necesitado de un interruptor para comenzar a abrir ese grifo. Llanto que ya no existe, que no recuerdo, cara que no se borra de mi mente, cara apocada, cara baja de ánimo, cara que no quiere más que esconderse. Llanto que no existe, porque la luz llegó, porque la mañana se abrió, y como todo el mundo sabía: hoy el sol salió de nuevo y mañana volverá a salir, porque todo tenía solución.

Ahora el brillo de la sonrisa lo llena todo. Las calles reflejan su esplendor, el sol destelleaba como nunca, las estrellas fugaces se abalanzaron para ver cuál era más espléndida, y los pájaros cantaban, los colorines abrían a su paso el concierto de su piar, los caracoles sacaban los cuernos al sol y ningún perro osó posar sus desechos sobre el camino de vuelta. A mí me hizo alegrarme también, me hizo saltar, me hizo volverme hacia mí mismo en euforia, y nada importó, y la música ayudaba, y así todo era grandioso, y aunque pensara, aunque pienso que nada lo podrá romper, ya algo llegará, y el de ella también, y candidatos hay. Sé feliz, ten un día feliz, que ya vendrá alguien y te lo romperá, eso es pesimista pero es la verdad. A mí me da igual, envidiadme, yo lo tengo ahora, y se irá, mas lo tengo, mas ella lo tiene, mas lo tengo porque ella lo tiene, mas se multiplica el que yo tuviera por infinito al recordar su sonrisa, pura, su sonrisa transparente y nada carente de sinceridad.

Sí, sólo quería decir eso, que brotaron en mí lágrimillas de felicidad, de reír, de estar contento, y ese momento recordaré, porque lo escribí, mas no importa lo escrito, mas sólo importa el momento. Mañana no sé cómo me levantaré, si sin ánimos o con ánimos de hacer lo que debo hacer, lo que pospuse para mañana, la última tarea de mis 7 “trabajos” de hoy, aunque uno de ellos acabó mal. […]

Oda a esta felicidad que ha merecido la pena tener, y que cuando muera, espero poder en mi memoria retener.

(Este momento pasó el 27-04-2006 y lo recuerdo ahora, aprovechando para saludar a la que lo provocó):

¡Feliz Cumpleaños, Princesa!

El dramático acoso desde el párvulo

Y el drama llegó a las aulas, bueno, llevaba allí siglos, lo que ocurre es que hasta ahora nadie reparó en ello. Las deprimentes “Hampas” que se dedicaban a “fijar y dar esplendor”, a obstinarse en los pequeños detalles, no fueron capaces hasta ahora de denunciar la situación que muchos viven en silencio, otros en total griterío y que algunos no pueden soportar hasta llevarles a tomar una decisión equivocada.

A veces es algo muy pequeño, nimio, que sólo cala en niños inseguros y tímidos que no pueden más que ceder, cuando lo fácil para otros sería sobreponerse y punto. Todo comienza ya en la guardería, no lo olvidemos, cuando los hijos de “malos padres” que no supieron educar ni mucho menos a sus críos, empiezan a observar a los demás y a ver que ellos son diferentes, sin duda mejores: ellos no tienen gafas, trenzas, orejas grandes, ojos rasgados, piel morena, piel demasiado blanca, aparato en los dientes, la columna o los pies, el pelo rojo, blanco, rubio, un antojo, amaneramiento…; que ellos no tienen zapatillas sin marca, camisetas de regalo, mochila heredada de varios hermanos. Ellos descubren que son mejores, y quizá debiese bastarles con eso, pero no es suficiente: han sido educados para hacerse notar y hacerles notar a los demás su “imperfección”; nadie les ha llamado maleducados, nadie les ha llamado egoístas, insensatos, narcisistas, racistas, xenófobos, malas-personas.

Todo comienza ahí y sigue por muchos cauces: “Tengo que hacer algo a estos inadaptados, a estos inútiles, sí, debo mojarles, echarles la zancadilla, golpearles en la barriga, en la nuca, romperle los lápices, pintarles las libretas, lanzar sus mochilas al barro, dejarlos encerrados en los lavabos o en los armarios, ponerlos en evidencia con el insulto repetido para que los demás también sigan la burla, arañarles, escupirles, lanzarles bolitas de papel con la cervatana-boli, meterles pedazos de goma de borrar por la camiseta… sí, debo hacerlo para que aprendan, para que sepan quién manda, quién es perfecto y más listo y mejor que ellos”.



Es triste, pero pasa y continúa con los años: “‘No me dejan jugar a la pelota, no me dejan estudiar tranquilo, no me dejan ir con ellos, me tocan el culo, me insultan, me rompieron las gafas, me hicieron llorar, se metieron con mi padre presidiario, con mi madre muerta, con mi hermano síndrome de down, me chantajean, me quitan dinero con amenazas, se ríen de mí…”. Así pasa la escuela, la primaria, la ESO, y llega el Bachillerato. En teoría, cuando ¡por fin! se van los abusones, los maltratadores, es en Bachillerato, en la Universidad; pero incluso ahí pasa: comentarios groseros a las mujeres, sarcasmo dañino en temas sexuales, rumores, continuación de los insultos que algunos recibían desde párvulos, posturas anti-homosexuales, anti-heterosexuales, anti-personas comprometidas, acoso sexual y moral…

Y por supuesto en el trabajo. Ay, 30 años siendo acosados y por fin creímos que estábamos entre seres civilizados… ni mucho menos. Por desgracia muchos de los que fueron acosados, luego acosaron, acosan y acosarán. Es muy triste, es un sentimiento de impotencia el que sienten los pobres sufridores del maltrato, es como si se sintieran culpables por existir, es que realmente no quisieran volver al colegio, al instituto, ojalá acabara todo… ¡No, por Dios!, sois más fuertes que ellos, que al fin y al cabo sólo son seres inseguros que en realidad están más acomplejados que vosotros. Podéis comprobarlo, no permitáis que vuelquen sus miedos en vosotros, sabed que sois mejores, y esa debe ser vuestra respuesta: la ignorancia. Por desgracia, la sociedad sólo enseña a ser como los acosadores, por mucho que luego pretenda decir otra cosa…

Violetes

Los violetes son un plato típico de Porcuna (Jaén). Se trata de una especie de empanadillas que utilizan pan de oblea, y que una vez fritos están buenísimos. Y si no, preguntadle a cualquiera que haya estado en Porcuna.

Ingredientes de los violetes:

-1 pechuga de pavo o pollo.
-150 gr. de jamón serrano.
-Pan rallado.
-4 huevos
-Medio litro de Leche.
-Ajos.
-Perejil.
-Nuez moscada.
-Obleas de pan de ángel (Una oblea para cada 2 violetes). Ver imagen:



Estos ingredientes darían para algo más de 50 unidades si la pechuga es de 1 kilo. Aunque también se puede añadir algo más de jamón serrano.

Preparación de los violetes:

-Para el relleno: Picamos la pechuga con el jamón y los freímos. Cuando esté mareada le añadimos el ajo bien picado, el perejil, y al cabo de unos segundos 2 ó 3 huevos batidos y la nuez moscada.

-Para el forro: Partimos las obleas por la mitad y las mojamos en leche caliente para ablandarlas. Después las colocamos sobre un paño (para que no se peguen a la mesa) y les ponemos encima un  montoncito de relleno. Luego, doblamos las puntas de la oblea hacia el centro quedando como si fuera un sobre. Para terminar, las mojamos en huevo batido, las rebozamos en el pan rallado y las freímos.

   

Los violetes son una de las aportaciones más deliciosas del pueblo de Porcuna a la gastronomía mundial. Como tapa, o bien como acompañamiento a un buen primer plato, son un bocado absolutamente exquisito a la vez que humilde. (Acompañando a un buen plato de lentejas, son, posiblemente mi comida preferida.)

Vaya desde aquí un homenaje a la mejor cocinera de violetes del mundo: La Ilu...

Actualización: Resulta que navegando por internet, leo que un cordobés ganó 2000 euros en 2004 con los violetes, como primer premio de un concurso nacional de tapas organizado en Córdoba. Eso ya de por sí habla de la calidad de los violetes, pero una cosa: ¡Los violetes son del pueblo de Porcuna! (espero que no creyesen que los había inventado él).

Sueño Contigo

Ya no puedo sentirla a mi lado,
ni su cuerpo ya no podré tocar,
ella ya no está, ella ya no está.
Siempre que me acuerdo yo de ella
mis ojos se empiezan a inundar de lágrimas de amor,
de lágrimas de amor.

Sueño contigo ¿qué me has dado?
sin tu cariño no me habría enamorado,
sueño contigo, ¿qué me has dado?
y es que te quiero y tú me estás olvidando. (2 veces)

Si a mi corazón yo le pregunto,
seguro que me responderá
"sólo quiero amar, sólo quiero amar"
ella ya se marchó de mi lado,
y un recuerdo sólo me dejo,
y una espina clavada en mi corazón,
y una espina clavada.

Sueño contigo ¿qué me has dado?
sin tu cariño no me habría enamorado,
sueño contigo, ¿qué me has dado?
y es que te quiero y tú me estás olvidando. (2 veces)

Y aunque te sigo queriendo y tú no haces caso,
y todos mis intentos son un fracaso

Sueño contigo ¿qué me has dado?
sin tu cariño no me habría enamorado,
sueño contigo, ¿qué me has dado?
y es que te quiero y tú me estás olvidando.

"Lágrimas de Amor" (Camela)

Porque aún sueño contigo... y soñé que te besaba...

Oda al español, al castellano que pocos miman

Ay, cuan vetusto idioma romance, cuan rica y variada lengua entre todas admirada, ay, el castellano. Glosas, romancero, gramática nebrijana, pérdida y adición de fonemas, americana expansión y la Real Academia te “fija y da esplendor”. Ay, el castellano, cuántas patadas recibes sin quejarte, siguiendo tu bamboleo ejemplar, tu fotosíntesis continua, tu rejuvenecer conforme pasan los tiempos.



Es hoy cuando más se le maltrata, cuando más se le pega, cuando más se daña lo que es y representa. Ya, poco importan las formas, el estilo, la sintaxis, la gramática, poco. Sólo pretenden comunicar hechos sin orden ni concierto, sin habilidad ni atisbo alguno de respeto por el medio que utilizan para hacerlo, el lenguaje.

Basta un vistazo para comprobarlo: “Creo de que me voy a ir”, “Veo de que no estás contento”… El ‘dequeísmo’ está generalizándose, y es sólo culpa de unos pocos y de los que los siguen. “Y entonces la dije que lo dijera que le cogiera y le tirara a la basura”… El ‘laísmo’, ‘loísmo’ y ‘leísmo’ que ya no permiten determinar el objeto de la acción, el sujeto de la frase ni la tercera persona que intervendrá en dicha oración. No, ya no comunican, sólo embrollan, sólo utilizan el término inglés en caso de duda cuando existe uno en castellano que define mejor el significado. Normalmente, ni siquiera algunos ‘anglicismos’ significan nada en el propio idioma inglés.

Luego están los graciosos nombres de pueblos y ciudades: El vetusto Onteniente, la vieja Gerona y la Lérida que un día fue Ilerda romana; La Coruña, tan cercana a Orense, y las Rías Bajas gallegas, y cómo no, las Islas Baleares…, ahora no son más que vocablos venidos de otro planeta que son casi imposibles de pronunciar correctamente: Ontinyent, Girona, Lleida, A Coruña, Ourense, Rias Baixas, Illes Balears. ¿A dónde vamos?, no lo sabemos, ¿de dónde venimos?, está escrito, sólo hay que continuar.

Y aún hay más, cuando hablan y escriben sobre Catalunya y su Estatut que será refrendado en el Parlament, tras un discurso de su President. Basura periodística que convierte en unos simples a los que utilizan unas palabras que son las mismas que las castellanas pero sin vocal al final. Para eso, mejor decir Parlamento, Presidente, Estatuto y, como no, Cataluña, que para eso se llamó antes así. (La última fue llamar "Josep Montilla" en TVE1 a un hombre nacido en Andalucía). Yo ya no tengo defensa posible; sólo queda que el tiempo derrote a estos maquiavélicos seres que mancillan la lengua de Cervantes, que la convierten en un trapo ante esas 3 ó 4 “lenguas independientes” que crecieron a la vez con ella pero que perdieron la batalla hace siglos (aunque daría todo por que no se permita su desaparición); pero de ahí a convertirlas en las protagonistas debe haber un trecho. En fin, es sólo que las escuelas de periodistas son cada vez peores en este apartado referente al idioma con el que esos alumnos trabajarán el resto de su vida… ¡Justo lo más importante!

Fija y da esplendor por los siglos de los siglos, pero sin tozudez ni conservadurismo idiota, sino con saber hacer. Censura a los necios que destruyen, y loor a los que intentan construir, porque vivo es nuestro idioma, porque en evolución constante está, para eso es la más rica de las lenguas que pasó al siglo XXI.

Larga vida al castellano, al ESPAÑOL.

PC: Al volver de Taizé tengo que comentar un hecho más: Un par de amigos aceptaron allí el trabajo de cuidar niños. El caso es que tenían 4 niños catalanes de entre 4 y 6 años que apenas sabían un par de palabras en castellano... eso es triste, y peor para ellos, por tener unos padres tan analfabetos.

Que estemos todos buenos

Como en cada 14 de septiembre de Porcuna desde hace varios siglos, Nuestro Padre Jesús salió al Paseo para darnos "la bendición". Como todos los años ocurre, miles de personas se reunen en ese lugar y a esa misma hora con los ojos fijos en el brazo articulado de la imagen. Algunos que incluso ni se hablan entre ellos durante el año se permiten ser amigos durante esos momentos, otros vienen expresamente desde lugares lejanos para el "Día de Jesús"; este día todos somos hermanos y simplemente vamos a que Nuestro Padre nos bendiga para que pasemos un buen año. El año escolar comienza mañana para los niños y todo forma parte de un ciclo que vuelve a iniciarse...

"Lo único que hace falta es que estemos todos buenos", es la frase más repetida este día, y sí, tantas personas no se pueden equivocar; ¡qué mejor bendición podríamos tener todos este año que estar buenos!

Desde aquí extiendo este deseo para todos los que no estuvieron en Porcuna ayer, para los que nunca han estado aún y para los que nunca estarán: ¡¡Ojalá estéis buenos todos vosotros y lo estén también todos los vuestros!!

Se retiró una leyenda. Adiós Agassi

Cuando un deportista así nos deja, no nos queda más que quitarnos el sombrero y reconocer todo lo que ha sido. Por suerte, queda el recuerdo de todos los días de gloria y todos los buenos momentos que nos hizo pasar.

El último partido que ganó, lo hizo ante un jugador que tenía ¡15 años menos que él!, ante el nº8 del mundo. Los jugadores de su quinta ya se habían retirado hace más de 5 años... ¡En 1987 ya estaba entre los 25 mejores jugadores del mundo!...

Andre Agassi ha sido uno de los más grandes tenistas de la historia. Es el único jugador en la historia del tenis que ha ganado los 4 grandes torneos (Roland Garros, Wimbledon, Estados Unidos y Australia), en 4 superficies distintas; además también tiene un Oro olímpico y ha ganado el torneo de Maestros y la Copa Davis (se pueden añadir muchas cosas más que nadie ha hecho: ha estado en el "Top Ten" en 3 décadas distintas, ha ganado 7 Masters Series distintos y es el que más ha ganado en total (17)...). Sólo por eso ya tiene un hueco en el "Olimpo". Por desgracia para él, coincidió en el tiempo con Sampras, el mejor, y por eso se ganó una fama de segundón (solía perder las finales contra él). Si no, estaría ahora considerado como el mejor jugador de siempre.

De mis primeros recuerdos tenísticos puedo evocar vagamente la imagen de aquel chaval de Las Vegas, con melena larga rubia y pantalones tejanos, que jugaba como los ángeles y que empezaba a ganar a los más grandes: Edberg, Lendl o McEnroe. Luego, un buen día (no sabría decir cuándo, pero digamos que alrededor de 1994) vi de pronto a un tío calvo que jugaba fenomenal al tenis pero que no sabía ni cómo se llamaba (pensé que era un americano viejo de esos que había aprendido un poco mayor). Años después até cabos: el rubio de la melena era el mismo tío rapado que tan bien jugaba...

Desde entonces, le cogí cariño por aquello de que era "sólo" el segundo mejor y también porque tantos años viéndolo acabaron por hacerme tenerle esa estima (además, siempre he respetado mucho a los veteranos que saben cuidarse para aguantar muchos años a pesar de que los jóvenes vienen fuerte).

Nunca pensé que este momento llegaría (no he conocido el deporte sin él). Hay un antes y un después de él en el tenis: ¡Hasta Siempre!, Andre Agassi.

ESPAÑA, Campeona del Mundo de Baloncesto

Es el mayor éxito de la historia del deporte español (quizá Induráin...). Ya somos campeones del mundo de Balonmano, Hockey Patines y Fútbol Sala, y lo fuimos de Waterpolo, pero ahora lo hemos conseguido en el "2º deporte" en importancia.

Han arrasado, han demostrado ser los mejores y han conseguido por fin lo que tenían merecido desde hace años.

Tras 18 victorias consecutivas, con la épica de la lesión de la estrella Pau Gasol en semifinales, perdiéndose la final; y con una defensa increíble que dejó en 47 míseros puntos a la todopoderosa Grecia en el partido decisivo. Entre Navarro (20) y Garbajosa (20-10) casi anotaron igual que todos los griegos. España 70- Grecia 47.

Son Carlos "el Capi" Jiménez, Jorge "Multiusos" Garbajosa, Carlos "Todoterreno" Cabezas, José Manuel "Mr.Catering" Calderón, Juan Carlos "La Bomba" Navarro, Pau "E.T." Gasol, Felipe "Junior de oro" Reyes, Berni "Boquerón" Rodríguez, Álex Mumbrú (no confundir con Mambrú), Marc "La Tanketa" Gasol, Rodolfo "Rudy.com, los mejores vuelos" Fernández y Sergio "el Mullallio" Rodríguez. Un equipo para la historia, entrenados por José Vicente "Pepu" Hernández, con la ayuda de Joan "Chichi" Creus. Muchas gracias a todos. ¡Que Viva España, Campeones del Mundo de Baloncesto!
Este es un ciclo de victorias que acaba de comenzar... (al menos 6 años más, hasta que lo dejen "Batman y Robin" -> Navarro y Gasol)

Los que seguimos el baloncesto desde hace más de 10 años estamos orgullosos de ello, pero acogemos con los brazos abiertos a todo el que se quiera apuntar al carro de esta victoria (no hay que ser egoístas). Ojalá un día el basket español tuviera la repercusión que se merece.

Como llevo semanas diciendo: Ratatatatatata!... Booomba!!!...Mr.Catering...Multiusos...ET...(y todos los demás): ¡ORO!

Cartel en la estación Sur de Madrid

¿Qué mundo es este en el que las autoridades ponen carteles para decirnos que el resto de personas son malas y están intentando hacernos mal continuamente?

¿Es tan grave la situación? De grave es hasta cómica. Yo añadiría incluso algunas líneas más:

6- Si ve que una persona al lado suyo está tosiendo como si se estuviera ahogando y tiene la cara morada, no le ayude, porque seguro que está intentando distraerle para robarle la cartera.

7- Si alguien le dice que lleva la falda rajada y que se le ve la ropa interior, no le haga caso y dígale: "me gusta ir fresquita".

8- Si un anciano de 96 años se cae al suelo delante suya y se rompe la cadera, desconfíe, porque seguro que es una treta para distraerle.

Incluso esto, que parece para tontos:

9- Si ve que un rumano coge le coge la mochila y echa a correr, desconfíe, porque seguramente es una treta para robarle la mochila; y tenga cuidado, porque con la confusión puede que otro rumano le robe la cartera...

En fin, si lo dicen, habrá que tener cuidado. ¡NO DEN NI LOS BUENOS DÍAS, POR FAVOR!, el peligro acecha tras cualquier esquina.

PC (Por Cierto): ¿Debería el cartel avisar a la gente de que no se distraiga leyendo el cartel mismo?... ¿Es el cartel una artimaña más de los cacos?... Ahí lo dejo para la reflexión...

Un Meme (sea lo que sea)

Un día leí en el blog de Rafaele: "le paso el meme a Eli, Tutty y Javi..."

La verdad es que estoy un poco verde en la jerga típica de "blogueros", "foreros" y todo eso; pero en fin, aunque muchos estén hartos de los "memes" a mí nunca me habían pasado uno. Gracias, Rafa. Con mucho gusto pongo estas dos foticos:


Sí, ya era un poco payasete...


Y como se suele decir, ahora le paso el meme a: (mmm, pensando...) ... le paso el meme a todo el que lo lea y punto (la gente los odia, así que no puedo obligar a nadie), por ejemplo a Jdelpino, Infopoeta, blindcube... (así escriben más, que lo han dejado un poco), e insisto a Eli y Tutty que lo hagan si no lo han hecho, que queremos verlas de chiquitas... Besos para todos y nunca matéis al niño que lleváis dentro.

Buen tiempo

Lleva toda la mañana lloviendo. Lluvia débil, fina, suave, limpiadora, refrescante, gratificante. A veces aprieta un poco, pero lo justo para no hacer daño. Todo es gris, los paraguas salieron, los canalones recordaron lo que era llevar agua en su cauce, los árboles más altos supieron de las gotas en sus copas tras muchos meses sin hacerlo, la temperatura es primaveral... Sí, por primera vez en este verano, hace "buen tiempo".

Quizá a mí me guste particularmente tener de vez en cuando un día así, como si viviera en Asturias o Galicia: un día de "orballu" o de "xirimiri" para refrescar el julio o el agosto; pero no creo que esta vez salgan muchos a quejarse de esta lluvia (total, es un día o dos). Recuerdo algún otro año que me cogí la bici y me fui a algún pueblo cercano a disfrutar del "día de descanso del calor", como si de una etapa alpina del Tour de Francia se tratase (nuboso, con niebla, casi lloviznando...).



Hoy es cuando me río yo de los noticieros que ayer hablaban de las escasas reservas de agua en los pantanos, y que hoy se quejarán del "mal tiempo". ¿Hipocresía?, no, más bien tontura. Y es lo que digo yo hoy: A este buen tiempo, buena cara.

Mi Taizé (II- Ocio y amistad)

Taizé no es un lugar, es una experiencia. Y en parte, en gran parte, la experiencia la hacen las personas que van allí. Yo me fui con gente que ni conocía, y cuando llegué me encontré “solo” en un lugar no hostil, pero que me era desconocido y que por tanto me debía causar miedo, aunque no era el caso. Allí todos te acogían bien y para todos eras importante como individuo, como uno más, sin importar tus dóndes, cómos y porqués, que era lo que quería. Luego, ya llegaba el tiempo de conocerse más, pero entonces todos éramos iguales fuésemos de donde fuésemos, y cada uno tendría su pasado, su futuro…

Cuánta gente guardaré para siempre, con cuánta gente pasé la mejor semana del mes, del año, de mucho tiempo… Inolvidable. Los de la tienda 23, donde dormí el primer y el último día (Menu, Cañas, Rubén “el Cobra”, Alex, Esteve, Gabi, Edu, el Nurbert, Medi, Javi Lorenzo…), que tanto hicieron sufrir a aquel pobre infeliz llamado “Anthony”. Las chicas de la 24, con las que salí a dormir fuera 3 días, y con las que dormí en su tienda otros dos días (me hicieron sentir un príncipe entre tantas mujeres que me acogieron tan bien, devolviendo a alguna ese cariño con un besito de buenas noches, aunque no siempre atinaba con la mejilla en la oscuridad…): Ana y Sara (las gemelas de Taizé...), Sofía (Schlampa) y Nata, ex-alumnas de Viator; y "mis Loretos”: Bea, las 3 Cristinas (Casco-Tormenta, Secretaria y Ojosazules), Laura (la amo, pero esperaré...), Teresa, Esther (la chunga) y “mi” Alicia (qué gozada dormirme mirando su carita y despertarme por la mañana volviendo a verla, durante 5 días…). De verdad, sois todos los mejores, las mejores, me ha encantado conoceros… Luego los extranjeros (como el “Chuloputas” Christian, su amigo Lucas y las austriacas, la rumana-mexicana Corina o el Indio), los del grupo de introducción bíblica: Johanna, Juliane, Rocío, Marta, Irene, Jakob. Si añadimos a las de Linares (tienda 22: Guada, Rosa, Sagrario, Jose...) y a los sevillanos y linarenses (Luis, J.Ángel, Eli, Jose, Fran, Pachi...), tenemos el cóctel perfecto. Y no olvidarme por favor, de la pareja de Ciudad Real: Rafael de la Guetto y Serafín de semana.

La base principal de todo fue el cariño que nos tuvimos todos, y la confianza que surgió nada más conocernos. Eso fue increíble, y hará todo esto inolvidable.



Finalmente, pues hablamos bastante en inglés y aprendimos bastante vocabulario básico en alemán e italiano… es decir: tacos…

He de decir que acabé harto de que los españoles me hablasen en inglés (decían que parecía irlandés aunque no sé por qué…), aunque me aprovechaba un poco de ello ya que los primeros días podía utilizar a discrección la que fue mi frase favorita: “Joder, qué culo” (con acento austriaco) con las españolas (y extranjeras), aunque al final me pillaban…

La verdad es que hubo un buen intercambio, y ahora me puedo manejar perfectamente en una pelea de “navajeros” de Dortmund, y por supuesto tengo unas nociones infalibles de ligoteo germano: Du Hast’n geilen arsch (joder, qué culo), Du Hast ne latte (no debería traducirla porque es muy fuerte, pero mi amigo Menu decía: “... como un trozo de madera…”). Y todo esto bajo la mirada atenta de los “Go to Bed”, que vigilaban que no estuviéramos fuera de las tiendas después de las 12 (cuando cerraban el Oyak, donde nos habíamos metido un par de sidras...), aunque hasta las 3 de la mañana o así no nos dormíamos… (claro, luego a las 8 estábamos en pie, así que durante el día había un poco de sueñecito). Aquí, un recuerdo para Carlos, María y Ana, mi trío de "Gotobeds" preferidos. Perdón para los que olvide, y aquí van algunos más de los mayores: Clara y Maria José, Carmen, Berta, Diego (el galáctico de los curas), Eduardo (el nada tímido), Rebeca, Lesmes, Neme...



En fin, que no sé si alguna vez repetiré la experiencia y sé que a pocos de todos estos volveré a ver (esa pena nadie me la quita) y que si repito, ninguno o pocos estarán, así que sólo me quedan las fotos y el recuerdo, ese, inolvidable…

Si tuviera que resumir todo lo vivido, me daría para centenares de folios... Eso es lo más importante de todo esto, de toda esta inmensa vida de una semana. Gracias, habitantes de Taizé de la última semana de julio de 2006.

Mi Taizé (I- Espiritual)

Allí que me fui sin saber a donde iba, de campamento, de convivencia o a la aventura: a lo que fuera. De pronto mi vida se paró a 10 minutos para el final de la contrarreloj final del Tour de Francia (toda la semana tuve la esperanza de que al final le hubiese pasado algo a Landis y ganase Pereiro el Tour); desconectado TOTALMENTE del mundo, cuando volví, mi vida estaba esperándome y me monté; pero en esa larga semana viví mucho... casi otra vida:

Necesitaba reflexionar sobre muchas cosas, aunque la verdad es que no tenía ni por asomo idea de que el lugar al que iba fuera adecuado para ello. De pronto apareció ante mis ojos el sitio ideal para pensar, para conversar sobre asuntos importantes con desconocidos que tuvieran una distinta forma de pensar; de pronto se me había brindado, sin esperarla, la oportunidad de encontrarme y de encontrar a los demás; de encontrar el futuro y el pasado, incluyendo el camino que tenía hace tiempo ante mis ojos pero que no conseguía ver (que no quiere decir que lo haya visto ya).



Cierto es que al principio se hacen pesados 15 minutos en silencio, pero acaban siendo cortos los 20-25 de la oración de la noche. Sí, orábamos, quizá unos más otros menos y otros nada. Yo dedicaba los ratos de silencio a relajarme, a relajarme en mi respiración, en la del de al lado, en los susurros de los árboles del exterior, en algún pensamiento que me viniese a la cabeza. En otras ocasiones, hablaba con Dios, rezaba o simplemente pensaba en mí, en los demás y en qué es este mundo y en cómo era posible que en un lugar así pudiesen confluir tantas personas.

Aunque tenía "pensado pensar", no pensé mucho porque siempre había algo que hacer, y el único día que cogí un rato para mí, bajé al lago; pero con 6 ó 7 personas más. Al final, me cogí media hora para pasear por el bosque, por la montaña, haciendo senderismo entre árboles centenarios y ardillas curiosas, pero tampoco pensé. Realmente no había venido a pensar, realmente había venido a encontrar paz, a encontrar la tranquilidad y a darme cuenta de que pensar por pensar no es la solución para tus males. Pensando así no haces más que revolver la mente causando muchas veces daños irreparables. No, lo mejor no es pensar, sino ordenar las ideas. A partir de ahora no pensaré tanto cuando me surjan problemas, no; sólo trataré de ordenar mis ideas previas y casi siempre todo volverá a cobrar sentido. Normalmente con eso basta, porque todos llevamos dentro ese potencial, aunque si en algún momento tuviera que volver a pensar-revolver, lo haría con mucho gusto, y recordaría o evocaría mi propio Taizé allí donde yo estuviese para que me diese esa fuerza para tomar una buena decisión.

Allí donde está, está muy bien, como fuente donde tomar un trago y seguir nuestro camino. Eso hice, y el trago, como vida de una semana dentro de una vida, fue bastante largo. Eso sacia a cualquiera. Gracias Taizé.

Hubo una frase que escuché por allí: "Lo que Dios te pide, te lo da". A mí me gusta pensar que Dios me pidió ese Camino de Santiago (al que tanto quería ir), para luego darme Taizé, y la verdad es que en el cambio he salido ganando ampliamente, eso seguro. Ya habrá tiempo para todo.

Para las fotos, en esta página de flickr

Por supuesto: Taizé

En la más absoluta de las austeridades, perdida en un lugar del centro de Francia, más allá del Macizo Central y a 100 kilómetros de los Alpes; allí está aquella pequeña aldea que cada semana recibe a 5.000 nuevas personas que vienen a beber de su fuente y posteriormente seguir su camino. Pocos olvidan esta experiencia que les marcará para siempre, y muchos quieren volver aunque sólo sea una vez más.

Con 15 años, con 20, con 25, con 40, con 60… siempre es diferente, siempre es un nuevo Taizé que ofrece matices distintos para enriquecerse. Gente de todas las razas, países, condiciones, religiones (cristianas) conviven allí en total armonía en un lugar donde nadie pensaría en hacer mal a nadie, y donde se respira paz, tranquilidad, armonía y sobre todo amor. Una familia de 5.000 personas en un lugar donde puedes comer junto a tus amigos croatas, alemanes, ucranianos o rumanos, en un sitio donde se hacen amigos para siempre, donde se convive en armonía viviendo como hermanos con personas a las que ni conocías anteriormente, y que parece como si de siempre hubierais sido amigos.



El recogimiento de las oraciones, los cánticos del coro, las colas ante la comida, dormir bajo las estrellas, las reflexiones conjuntas sobre la vida, sobre el futuro, sobre el sentido de las cosas, sobre las personas y sobre los evangelios; las risas con los amigos, las bromas con los extranjeros, con los paisanos, y sobre todo ese amor que nos abraza a todos; ese amor que proviene de Dios, de las personas que allí hay, de las que hubo (como el hermano Roger, que sigue allí presente en alma), de las avispas que pululan sin picar a casi nadie… Taizé es muchas cosas, pero nadie debe depender de él. Uno puede tener su Taizé en casa, en su vida con los demás, en sus acciones y aprender a vivir sin tener que volver cada año, para no depender de ello. Sí, vale para lo que quieras, para cargar las pilas, para reflexionar sobre tu fe perdida, para reafirmar la que tienes, para vivir una experiencia, para formar parte de algo muy grande (5.000 personas en una iglesia, orando en silencio por alguien que murió hace 2.000 años y que ni siquiera está presente allí, sin estar bajo el efecto de ninguna droga… eso es muy emocionante), y para darnos cuenta de que debemos abrir nuestras miras, porque el mundo es mucho mayor de lo que creemos.



Allí espera, humilde como siempre, como empezó hace más de 60 años, como espero que siga en un futuro para nunca convertirse en un comercio como la mayoría de lugares de carácter religioso-espiritual. Por supuesto: Taizé.