Nuestras escalas y listones

Los seres humanos somos muy distintos unos de otros, eso es cierto, y también es cierto que muy parecidos unos con otros. Uno de los grandes fallos que tenemos es que suponemos que todo el mundo tiene las mismas capacidades, intereses, virtudes y defectos que nosotros, lo que acaba por crear muchas confusiones, decepciones y en el fondo desigualdades mal tratadas.

Lógicamente, la vida nos pone a cada uno en nuestro sitio, así que con el paso de los años nos damos cuenta de que no somos iguales a los demás, de que no podemos sentir igual en parecidas situaciones, y de que la empatía o el simple pensar un poco como el otro nos pueden ayudar.

Vamos a poner varios ejemplos para verlo mejor, para ver que no podemos tener el listón siempre igual de alto, y de que las escalas que marcamos, escalas a veces de la excelencia, de la victoria o de la derrota, no pueden ser las mismas para todos:


Vértigo

Creo que a todos nos ha pasado que a la hora de montarnos en una atracción de feria, siempre hay otras personas mucho más miedosas que nosotros, a los que les decimos: "venga ya, no es para tanto"..., sin comprender para nada que no es ninguna barbaridad no montarse.

Eso sí, no nos damos cuenta, que hay otras personas mucho más 'valientes' que nosotros, que hacen puenting, que se montan en las más exageradamente mareantes atracciones, donde jamás lo haríamos nosotros. Pues sí, ellos tampoco comprenden cómo nos pueden dar miedo...

Para ellos, nosotros somos exactamente igual que los miedosos de los que hablé al principio, sí, exactamente igual. Tenedlo en cuenta la próxima vez...

Además, el conseguir montarse en la atracción que a nosotros nos parece normalita, a los miedosos les supone igual esfuerzo que a nosotros montarnos en la exageradamente peligrosa y mareante donde sólo se montan los más valientes.  Tenedlo también en cuenta.
 

Inteligencia

Cuando no comprendáis cómo es posible que al amigo al que estáis ayudando con las ecuaciones de segundo grado, no las comprenda y se atranque, pensad que lo que él es para vosotros, sois vosotros para alguien con cociente intelectual muy alto.

De hecho, para Geena Davis, con cociente intelectual de 148, vosotros, con 110, por encima incluso de la media, sois lo mismo que una persona con síndrome de down y un cociente de 72 para vosotros... Sí, os puede parecer exagerado, pero la diferencia de inteligencia es la misma...

Así, para vosotros resolver el teorema de Fermat es igual de fácil que para el chico con síndrome de down resolver una ecuación diferencial.

Cuando miréis por encima del hombro a alguien así, recordad que siempre habrá un superdotado que podría hacer lo mismo con vosotros...


Ingestión de comida

Cuando no entendáis cómo vuestra hermana puede decir que está harta cuando se ha comido un pequeño sandwich de jamon york y lechuga y una manzana, pensad que para un señor de Illinois de 145 kilos, vosotros que estáis saciados con 2 pizzas del Mercadona y 2 trozos de tarta, sois unos remilgados esqueléticos anoréxicos...


Velocidad corriendo

Cuando os riáis del gordito de la clase porque sólo ha podido correr 800 metros en 6 minutos, mientras que vosotros habéis podido correr 1600, pensad que el chico más veloz ha podido correr 2400, es decir, hay la misma distancia entre vosotros y el gordito lento que entre vosotros y el rápido...


Para el chico rápido, vosotros sois igual de 'mantas' que para vosotros el chico gordito... Tenedlo en cuenta


Dinero

Cuentan de un sabio que un día, tan pobre y mísero estaba, que sólo se sustentaba de unas hierbas que cogía. ¿Habrá otro, entre sí decía, más pobre y triste que yo?. Y cuando el rostro volvió, halló la respuesta, viendo, que otro sabio iba cogiendo las hierbas que él arrojó...

Esta vez os lo digo en verso, como lo dijese Calderón hace siglos.  Un pobre vagabundo tiene una renta per cápita de 80 dólares mensuales, mientras que vosotros tenéis nada menos que 22000 dólares mensuales. Pues bien, la diferencia entre ambos es infinitamente más pequeña que la que hay entre Tiger Woods (6 millones de dólares al mes) y vosotros... Tenedlo en cuenta...


Memoria

Cuando regañéis a vuestro hijo de 8 años porque no se acordó de que tenía que hacer los deberes, tened en cuenta que vosotros también olvidasteis uno de los ingredientes que tenías que comprar para hacer la tarta de cumpleaños sorpresa...

Si tenemos en cuenta que hay gente capaz de recordar miles de items e incluso todo lo que ha pasado en su vida desde el nacimiento, vosotros sois igual de olvidadizos para ellos que vuestro hijo por el tema de los deberes. Tenedlo en cuenta antes de sulfuraros por nada...


Vergüenza

El otro día sorprendimos a una mujer levantándose la camiseta en un campo de fútbol, enseñando dos infladísimas tetas operadas. Días antes, un joven se bañaba en una fuente pública como su madre lo trajo al mundo, aunque más borracho. El otro día, un exconsejero de Bankia intentó justificar sus gastos con la dichosa tarjeta 'black'.

Bien, todos tienen muy poca vergüenza, pero... ¿recordáis cómo el otro día reprendisteis a una compañera de clase porque no se había atrevido a preguntar una duda en la asignatura de 'Lógica'?

Pues bien, esa chica tenía una gran vergüenza, simplemente, como la que vosotros tendríais si tuvieseis que enseñar las tetas en el campo de fútbol, bañarse en una fuente pública sin ropa o justificar tropelías con tarjetas sin declarar... Tenedlo en cuenta antes de minusvalorar a nadie por sentir un poquito de vergüenza. No todos somos políticos españoles.


Hazañas deportivas

Siempre se ha dicho que Carlos Sainz, Dani Pedrosa, Alejandro Valverde o Conchita Martínez, por poner algunos ejemplos, han sido unos segundones o unos perdedores con mala suerte, mal hacer o insuficiente calidad. Bien, al lado de Loeb, Rossi, Induráin o Steffi Graf son unos auténticos 'mantas', pero si los comparamos con Gilles Panizzi, Joan Garriga, Santi Blanco o Gala León (por poner un personaje que entraría bien en la lista de desconocidos, pero que ahora no lo es), son auténticas megaestrellas.

Pues eso, los 4 últimos sí que son mantas comparados con los 4 primeros que he nombrado, y aún mucho más mantas comparados con los 4 supermitos del deporte mundial. Cierto, pero... ¿y qué pasa con vosotros, simples aficionados que jamás habéis corrido un rally provincial, una carrera de motos en el campeonato autonómico, una carrera de cintas en vuestro pueblo o jugado un simple torneo comarcal de tenis? Pues eso, tenedlo en cuenta antes de valorar quién o qué es mejor o peor.

De hecho, y hablando de escalas y listones, para Santi Blanco, ganar una sola carrera (ganó 9), Gala León un torneo (ganó 7), Joan Garriga un gran premio (ganó 3) o Gilles Panizzi un rally (ganó 6), tiene tanto mérito como para Loeb y Rossi un campeonato del mundo (ganaron 9), Miguel Induráin un Tour de Francia (ganó 5) o Steffi Graf un Wimbledon (ganó 7)...


Cuidar hijos

Una madre, ama de casa tiene 6 hijos. Sus edades son 16, 14 (dos niñas), 12, 10 (niños), 6 (niña), 4 (niño). Otra madre, directora comercial de una gran empresa, que trabaja de 7 de la mañana a 5 de la tarde, que luego tiene que recoger a su único hijo (de 4 años) de las actividades extraescolares, que luego tiene que ir a la residencia a estar 2 horas con su madre con Alzheimer, que tiene que preparar la cena, el bocadillo del niño para el día siguiente y la comida del marido, dejar la casa limpia y lista, etc...

Dos casos claros: una madre con 6 niños u otra con 1 niño, ¿cuál tiene más mérito?, ¿cuál vive menos estresada? Por si hay dudas, tengamos en cuenta que las dos hijas mayores (de 16 y 14 años) pueden ayudar perfectamente a la madre... Pues eso, sopesemos mejor las cosas antes de juzgar.

Para la madre de hijo único puede ser una auténtica odisea acudir a una reunión de padres con el maestro, mientras que para la madre de 6 hijos algo tan sencillo... Tengámoslo en cuenta cuando pensemos lo mala madre que es alguna de ellas...


Orientaciones sexuales o filias

Para un radical fascista, tener una relación con una persona que no es de tu raza es un auténtico escándalo.

Para un homófobo, el fascista es una mala persona. Eso sí, tener una relación con alguien que no es de tu sexo es antinatural y escandaloso.

Para ti, ambos son malas personas. Eso sí, tener una relación con alguien de 16 años es una aberración y una profanación de adolescentes.

Para un chico de 25 enamorado de una de 16, eres una mala persona. Eso sí, tener una relación con un animal es una canallada.

Para un danés enamorado de su cabra...

¿Dónde ponemos los listones? No digo que haya que ponerlos aquí ni allí, pero ¿dónde los ponemos?


Animalismo

Matar a alguien de nuestra tribu está mal.

Matar a un ser humano si no es para comer, está mal.

Matar seres humanos está mal.

Matar perros está mal

Matar animales si no es para comer, está mal

Matar mamíferos está mal.

Matar pequeños reptiles o roedores está mal

Matar insectos grandes está mal

Matar hormiguitas está mal

Matar bacterias y virus está mal...

Digo lo mismo, ¿dónde ponemos los listones?, ¿cuál es la escala buena, y la mala?


Y podría seguir con más y más temas, uno detrás de otro, pero tengo que descansar, ustedes tienen que descansar, que ya es tarde, así que lo dejaremos para más adelante.

Eso sí, yo necesito dormir 8 horas diarias para estar bien, pero no debo meterme con los que necesitan 12, no debo llamarles dormilones, vagos, marmotas o perezosos, porque... ¿qué pensarán de mí si no, los que con 4 horas están tan frescos como una rosa...?

Homenaje a esos señores de mi infancia en Porcuna

Porcuna, una tarde de primavera de hace 25 años: 

Salgo de mi casa bajando a toda velocidad las amplias escaleras, casi flotando entre tramo y tramo, casi saltando de 3 en 3 los peldaños, a veces hasta de cuatro en cuatro, a sabiendas de que aún como impúber sigo teniendo los tobillos de goma. Mi madre me acaba de mandar a hacer mandaos hace unos minutos, con una pequeña cuartilla que conforma la lista de cosas que necesita.

Al llegar abajo me encuentro con mi vecina Amalia, que me saluda efusiva como siempre, con una gran sonrisa bonachona y la cariñosa mirada de abuela que nunca tuve. Tras el saludo, tuerzo a la derecha, donde en la puerta del Pastelerito vende cupones Manuel "Botines". En el escaparate podemos entrever sus famosos Manoletes y Piononos, aunque sin duda sabemos que en algún lado tiene que tener guardados los bizcochos de la princesa, como los que el otro día me regalaron porque estaba malo. Lógicamente, don Carlos pronosticó faringitis como siempre, pero esta vez los dulces que me trajo mi tía seguramente me curarían antes que las medicinas.

Total, que subo hacia las Torres pasando por la barbería de Chumiqui, donde se escucha rumor de tijeras y de comentarios varios, y recuerdo que ya mismo me tocar pelarme, un poco más allá, en casa de Sole "la Joselita", que como siempre me preguntará al empezar si quiero que me haga trasquilones. Años después, casi enfrente y ya en la adolescencia, iría a la peluquería de los hombres, ya solo, con Emilio Avellaneda, el único ave que pela y afeita.

Mi primera parada es el Penta, uno de los primeros supermercados de Porcuna, al que suelen nombrarme como "San Francisco", donde compro sólo un par de cosas, que me cobra Antonio. Enfrente tengo que pedirle a Barranco papel de kilo, y un poco más abajo tengo que pagarle algo que dejamos pendiente a Frasquito.

Una vez hechos esos mandaos, me paso un momento a saludar a mi tía Matilde, que mientras despacha en su tienda a un par de clientas que charlan sobre máquinas de coser. Al salir me paro también unos segundos en el escaparate de Palomo, sin llegar a entrar a saludar, ensimismado siempre en esos artículos que ahora se etiquetarían como 'vintage', y que no eran más que algunas revistas o pequeños artículos de regalo que no se habían vendido en su tiempo, y que ahora a mí me parecían verdaderas reliquias del pasado que me trasladaban a los antediluvianos años 70.

En la esquina donde el buzon de correos veo varios niños y niñas haciendo cola en la tienda de Espiri, local que ahora siempre resguarda a ese carro azul que tanto tiempo pasó en la intemperie, y que ahora espera los últimos meses antes de la jubilación. Algunos salen con sus famosas 'sorpresas' después de haber mareado a la buena mujer a la hora de elegir las chucherías. Así sigo más adelante, y en la puerta del Pasaje me cruzo con otro Frasquito, pero en este caso Ruiz, abuelo de mi amigo Jesús, que desde San Lorenzo ha venido a ver a su nieta recién nacida, y que me saluda cariñoso como siempre. Después dudo si comprarme un polo ase Benito, pero al final lo dejo porque iba cargado. Así paso junto a la Iglesia, delante de la cual está dando un paseo don Rafael Vallejos, enjuto, largo, con su sotana de negro riguroso; dejo a mi izquierda el Ayuntamiento y cruzo el Arco, volviendo a llegar a la Carrera. Antes de continuar por mi acera, y como muchos porcuneros, no puedo evitar cruzar hasta enfrente para mirar el escaparate de mi amigo César, vecino de toda la vida de enfrente de casa mi abuelos, donde unas fotos de una sonriente familia adornan con ese soplo de aire fresco esa famosa esquina de mi calle.



Justo cuando voy a cruzar otra vez, me encuentro con mi abuelo Manuel Millán, 'Raspavelas', el único abuelo que he podido conocer, y que sale del Barbaza de vuelta a su casa que está enfrente. Le doy un beso y decido seguir adelante por la misma acera, por cambiar. Paso junto al Imperial, donde Manolo Heredia habla con un par de clientes desde el otro lado de la barra. Después también paso delante de la taberna del Rano, y justo antes de cruzar echo un pequeño vistazo a la botica a ver si veo a mi vecino de chalet Manolo, pero no me alcanza el ángulo para ello. Antes paso un momento por la tienda, donde mi tío Rafalito Navas está enseñando lámparas a unas conocidas de toda la vida de la calle Gitanos. Dentro espera para saludarlo su primo político Manolo Bueno "el cartero", casado con la guapa prima Encarna. Cuando llego me saluda con el "qué pasa Javielete" de costumbre.

Tras subir y decirle a mi madre, conocida maestra doña Iluminada, que ya había hecho todo y que me iba a casa de un amigo, recordé que tenía que comprar una libreta, así que le pedí diez duros para llegarme a la partarriba de mi casa ase Victoriano un segundo. Una vez la compro, emprendo mi largo camino hacia la calle Trafalgar, a casa de Fernando y Reyes, abuelos de mi amigo Antonio José, que a veces hacen casi labor de padres, como muchos en esta época. En la Farola dirige el tráfico Barranco el Municipal, porque va a pasar un entierro, así que dice que se dé prisa a Juanele, que va repartiendo, y alza el brazo para que ya no pase nadie más.

Un entierro es ese acontecimiento que tiene lugar cuando alguien que es mayor se va al cielo. Alguien que no conocemos y al que le habrá llegado la hora. El oficiante de hoy es amigo: Don Rafael "Piojito". Lógicamente ni a mí ni a ninguna de las personas con las que me he cruzado hoy por la calle nos pasará nunca, y lógicamente tampoco a nuestras familias o a amigos. En este caso, y por lo que oí a mis padres a mediodía, se ha muerto una tal Milagritos, o Peligritos, no recuerdo, con noventa y tantos años, y a mis casi 8 les hace gracia el nombre, claro, pero ni siquiera alcanzo a plantearme que esa persona nació aún en el siglo XIX, y que también tuvo 7 años alguna vez, jugando a la pita o al arrimaíllo con sus amigas de a saber qué popular barrio de la vieja Obulco.

Cruzo rápido para que no me pille el coche fúnebre, paso luego junto a esa enigmática Casa Roja y sigo adelante junto al Casino y al Vivi, donde José ha salido a echar un vistazo a la puerta y está charlando con Antonio Baides y Manuel Anera, que me saluda simpático como siempre que paso junto a lo de la escayola al lado de mi colegio. El camino es largo para un niño de mi edad, pero lo conozco bien de otras veces. No obstante, no puedo aguantarme sin pasar por el Paseo de Jesús a comprar un sobre de estampicas de la liga, así que me llego a la casetica azul donde Luis me las despacha. Tengo suerte, me han salido Juanito, del CD.Málaga y el entrenador Luis Aragonés, que no los tenía. Luego doy una vuelta alrededor del quiosco a ver si encuentro alguna nueva chapa de cerveza que no tenga en la colección, y a través de la verja de la Casa de la Piedra veo a Espiri y a Antonio, su marido ciego, para mí una leyenda viva, por ser parte de la historia de la construcción de esa casa, que ya me han contando tantas veces.

Continúo mi camino, no sin entretenerme alguna otra vez más cuando me cruzo con don Francisco Peña y su mujer, que me saludan, y alguna otra maestra antigua de mi madre como doña Dolores. Se nota que hace buen día, así que no tengo que continuar más porque delante de Milla me encuentro a  mi amigo y nos quedamos en el paseo a echar la tarde con otros.

Llego casi a las 9 a casa y me llevo un regaño merecido, porque es casi de noche. Un día más ha pasado, mañana es sábado y seguro que hay muchas cosas que hacer, pero hoy estoy cansado y sólo tengo ganas de cenar e irme a la cama. De fondo se escucha la tos de Perico, mientras en la tele aparece Joaquín Prat presentando como siempre, buscando el precio justo.

Mañana por la mañana seguramente vaya a la Plaza de Abastos con mi madre, y seguramente como muchos días y sin ir más lejos la semana pasada, me encuentre por el camino a Loli, la madre de mi futura cuñada; o con el primo Juan, dulcísimo anciano que no sé exactamente qué le toca a mis padres, pero que siempre que me ve me mide con alguno de los botones de su chaqueta, y que en muchas ocasiones me regala algún caramelo; su voz, inconfundible es casi la misma que la del actor Manuel Alexandre. Una vez en la plaza pasaremos como siempre por el puesto de Marciana, y no tengo dudas de que alguna de esas señoras que no me suena de nada se cruzará con nosotros y dirá a mi madre "ya va parriba". Es un acto que se repite semanalmente, en un ciclo del que no podemos escapar, en un bello ciclo de estaciones que se suceden, de días maravillosos y soleados, de lluviosos y tormentosos, de grises y apocalípticos, donde todos nosotros vivimos, donde nuestro regalo vital tiene lugar, unos en un momento más joven, otros en una etapa más madura, pero coincidiendo a la vez y dejando huella unos en otros.

/../

Un soplo de aire se los llevó, así, tan frágiles como eran, como somos, pese a que muchos eran tan y tan fuertes como personas, pero tan insignificantes como simple polvo. Eso sí, ninguno de ellos morirá mientras esté en nuestro recuerdo. En el mío están todos y tantisimos más, con infinitos matices que ni con 'alfredianos' arabescos podría reflejar, así que ni lo intento, sólo los nombro, sólo los hago vivir de nuevo aquí, para quienes ya no los conocieron, para quienes no vivieron esos finales de los 80 y primeros 90, hace 25 años ya...

 

Elige es con ge, también para compañías telefónicas

Creo que ya hace un tiempo puse algún anuncio de una de estas. En momentos en los que unas y otras tratan de bajar lo más posible sus ofertas y subir sus megas, precisamente Yoigo, que es la 4ª más potente del mercado, no puede cometer esos fallos...

Esta vez han perdido un cliente (la web de Simyo sí pone "elige" correctamente), qué será lo próximo... hay que tener más cuidado:




Para Yoigo, escuchadlo bien ya que oís perfectamente: elige es con ge.

La comida basura de muchos estudiantes, esos precocinados

Quién no ha sido estudiante alguna vez, aunque sea en parvulitos, si, la m con la a: ma, y cosas así. Otros luego han continuado en primaria, secundaria, bachillerato, universidad, máster, doctorado cum laude...

Mientras pasan esos años, y coincidiendo con la emancipación de muchos, surge el concepto de "estudiante". Un estudiante es una persona que vive fuera del hogar familiar, ya sea de alquiler junto con otros estudiantes, o en una residencia; en muchos casos con los gastos sufragados aún por sus padres.

El estudiante medio es famoso por limpiar bastante poco, por ensuciar bastante mucho, por salir aún más, emborracharse de vez en cuando, y entre tanto acudir a ratos a la facultad. Los estudiantes, y es el tema que nos ocupa ahora, comen bastante mal, sobre todo cuando se agotan los 'tapers' que sus madres (porque desengañémonos, las que hacen las comidas para los tapers son las madres) preparan; pero, ¿qué comen los estudiantes?, ¿deberían preocuparse por algo sus padres?, ¿deberían preocuparse los propios estudiantes? Bueno, yo diría que sí.

Echemos un vistazo al menú diario habitual de un estudiante tipo:

Desayuno: Un vaso de leche del Día, con 2 cucharadas de Cola Cao y 2 magdalenas del Día

En total de las cantidades recomendadas diarias, ya llevaría: (25% Kcal del día, 36% proteínas, 45% azúcares, 27% grasas saturadas, 14% sal).

Almuerzo: Una pizza del Mercadona, una lata de Coca-Cola y un yogur griego de fresa.

En total de las cantidades recomendadas diarias, ya llevaría (79% Kcal del día, 130% proteínas, 120% azúcares, 146% grasas saturadas, 73% sal)

Y hasta aquí puedo leer... Efectivamente, un estudiante que por la mañana ha desayunado un vaso de leche y dos magdalenas, y que a mediodía se ha comido una pizza, a estas alturas ya lleva superadas con creces las proteínas, azúcares y grasas saturadas del día... De hecho, a poco que coma por la noche, será difícil que no supere también el mínimo de sal y de calorías diarias.

Claro, que es que una pizza precocinada ya tiene el 88% de proteínas y de grasas saturadas diarias, además de la mitad de las calorías recomendadas, entonces eso suma mucho... ¿Qué pasaría si para colmo ahora por la noche fuese de tapas? Pues que con toda la razón estamos sentando las bases de un futuro de estudiantes gordos, diabéticos e hipercolesterolémicos hipertensos...

Ahí lo dejo, pero no estoy exagerando para nada, pues otros toman otras cosas distintas que al final dan el mismo resultado: comida basura. Quizá este estudiante podría medio salvar el día cenando un sandwich de jamon york, queso y lechuga, con una manzana de postre, o mucho mejor, cenando menestra de verduras con un filete de pollo a la plancha... En cualquier caso, días tras día, pizza tras pizza, filetada tras filetada y tapas tras tapas al final llevan al mismo resultado: los gimnasios llenos de ilusión, y la enésima temporada de "La Báscula", en Canal Sur...

El ébola que cogí 8 días atrás...

Como todos sabéis, y si no os lo digo, para contagiarse del virus Ébola debemos estar en contacto con alguien que ya tenga los síntomas de la enfermedad, cosa que ocurre a partir del quinto o sexto día. Bien, si cuando alguien comienza a sentir los síntomas, va al médico y se detecta en los análisis que tiene Ébola, pasan unos 7-8 días desde que es contagiado, ¿cuánta gente no ha podido contagiarse  en ese tiempo? No, no es un post agorero en plan fin del mundo, pero podría serlo... Sólo es un juego, como parece ser para tantos que nos gobiernan sin cuidado, como es el cuidado que les traemos: ninguno.

Imaginemos las historia de una enfermera que por su mala cabeza y los malos protocolos se contagia de Ébola tras estar en contacto con el cadáver de un determinado enfermo de Ébola:

Día 1
La enfermera ya tiene Ébola. La enfermera está en contacto con muchas personas, pero aún no es posible el contagio, así que no hay de qué preocuparse.
Contagiados: 1. Diagnosticados: 0. Muertos: 0

Día 3
La enfermera aún no tiene síntomas y no sabe que está enferma de Ébola, así que lleva una vida normal. A estas alturas técnicamente ya podría contagiar a gente, aunque es improbable.
Contagiados: 1. Diagnosticados: 0. Muertos: 0

Día 5
La enfermera besa por la mañana a sus 2 hijos, luego juega con su perro, estornuda en el ascensor, orina y defeca en el restaurante, vuelve a besar a sus hijos y marido, con el que finalmente hace el amor. Bonito día. Para entonces el Ébola avanza...
Contagiados: 4. Diagnosticados: 0. Muertos: 0

Día 10
La enfermera va al médico por fiebre alta y acaba en cuarentena, se le detecta Ébola. En la preparación de la cuarentena, otro enfermero se contagia. Mientras tanto, sus 2 hijos han estado en contacto con otros varios niños contagiando a 3, mientras que su marido ha hecho el amor con otra mujer distinta (cosas del adulterio). El Ébola imparable...
Contagiados: 9. Diagnosticados: 1. Muertos: 0

Día 12
La enfermera mejora un poco, parece que todo está controlado, pues no ha habido más casos. El marido está en observación por si acaso, y también otras enfermeras que cuidaron al religioso fallecido. Mientras, sus hijos han contagiado a otros 2 niños. Por error en el protocolo, se contagia una segunda enfermera.
Contagiados: 12. Diagnosticados: 1. Muertos: 0

Día 15
La enfermera continúa luchando por su vida, y parece que va a ganar. El marido y sus 2 hijos han sido diagnosticados de Ébola, el pánico cunde, ya son 4 diagnosticados. Los 3 niños del parque ya han contagiado a sus 3 hermanos y a sus padres. Además, el enfermero ha contagiado a su madre, mujer y hermana.
Contagiados: 24. Diagnosticados: 4. Muertos: 0

Día 20
La enfermera sigue en cuarentena, pero no ha entrado en fase problemática, parece que va a salir de esta... El marido y sus 2 hijos siguen luchando, pero uno de los niños está grave. Los 3 niños contagiados en el parque ya están en cuarentena en el hospital, donde un enfermero que la trató también está en observación. Otra mujer que no tiene nada que ver (eso parece y eso pretende hacer ver el marido) entra con síntomas de Ébola y también es positivo. Mientras tanto, otros 2 niños y una segunda enfermera están con fiebre. Sus familias ya están contagiadas...
Contagiados: 32. Diagnosticados: 9. Muertos: 0

Día 25
La enfermera parece haber superado la enfermedad. Su marido está grave pero parece que saldrá. Uno de sus hijos está muy grave y el otro estable. La abuela de uno de los 3 niños contagiados en el parque entró con Ébola hace 4 días en el hospital y falleció ayer. Las 3 familias y la del enfermero están enteramente en cuarentena.
Contagiados: 46. Diagnosticados: 23. Muertos: 1

Día 30
La enfermera sigue en cuarentena, pero ella, su marido y uno de sus hijos parecen haber superado el Ébola. El otro murió, así como el padre de uno de los niños y la abuela de otro.
Contagiados: 68. Diagnosticados: 36. Muertos: 4. Curados: 3

Pues bien, 1 mes después del contagio, tras la enfermera se han contagiado 68 personas, de las cuales aún no se ha diagnosticado más que a la mitad. De todos ellos, ya han muerto 4 personas (2 ancianas, un niño y un hombre de 45 años). Incluso epidemias de gripe de escasa virulencia, hepatitis o meningitis tienen menos incidencia en la población. Eso sí, más del 10% de diagnosticados ya ha muerto, y de momento el goteo de nuevos diagnósticos es continuo.

Día 50
A estas alturas ya hay bastante gente que ha superado la enfermedad, pero el número de contagios sigue creciendo, además se han contagiado bastantes en una residencia de ancianos...
Contagiados: 270. Diagnosticados: 155. Muertos: 9. Curados: 32


Día 70
La llegada a colegios y residencias de ancianos multiplica los casos en poco tiempo...
Contagiados: 1320. Diagnosticados: 645. Muertos: 64. Curados: 112

A estas alturas, no llega al 10% la mortandad, aunque hay mucha gente muy grave. La cosa está descontrolada y ya hay pacientes por toda España. El problema es que en los 3-4 días que una persona es portadora sin saberlo, uno puede hacer muchas cosas de riesgo...

Día 90
Han pasado 3 meses desde el contagio, estamos a punto de entrar en 2015, y las cifras son escalofriantes.
Contagiados: 14600. Diagnosticados: 8045. Muertos:750. Curados: 994

El problema a estas alturas es que si nos damos cuenta, hay casi los mismos muertos que curados, por lo que podemos decir que está habiendo (por suerte) un 40% de muertos. Además, entre mayores de 65 años está muriendo un 60% mientras que en menores roza sólo el 30%. La mayoría de los 1000 curados está donando su plasma y trabaja activamente en el proceso de limpieza y de cuidado de los enfermos, ya que no pueden contagiar a nadie.

La gran dificultad sigue radicando en que hasta 8-10 días después de contagiarte no sabes que llevas el virus, así que es difícil evitarlo. No obstante, las campañas de concienciación y que la gente realmente no sale a la calle tanto en Navidad empiezan a hacer efecto y hay menos contagios.

Día 120
Se ha limitado el número de contagios, aunque los muertos se han multiplicado, y el pánico sigue igual... La gente se lo toma ya muy en serio.
Contagiados: 20700. Diagnosticados: 15800. Muertos: 4600. Curados: 10100

Día 150
Contagiados: 23105. Diagnosticados: 22003. Muertos: 5080. Curados: 15000

Día 180
Contagiados: 23601. Diagnosticados: 23400. Muertos: 5230. curados: 18400

A estas alturas, 6 meses de drama después, el Ébola se considera controlado en nuestro país, aunque casi todos los días hay un nuevo caso y un nuevo muerto

Día 210
Contagiados: 23712. Diagnosticados: 23688. Muertos: 5280. curados: 18600

Día 240
Contagiados último mes: 8. Muertos último mes: 2

A estas alturas se considera el brote casi extinguido

Día 270
Contagiados último mes: 2. Muertos último mes: 0

Día 300
Por primera vez en casi 1 año no hay nuevos diagnósticos de Ébola, lo que no nos tiene que hacer bajar la guardia, pues en el resto del mundo las cifras son contundentes:
Diagnósticos a nivel mundial: 2.678.000. Muertos a nivel mundial: 1.089.000. Es decir, estamos hablando de una de las mayores epidemias de la historia, que ahora parece controlada en casi todos los países, y menos mal que no ha llegado a China...

Eso sí, muchos siguen con las fronteras cerradas y la economía mundial ha decrecido hasta un 15% en sólo 10 meses.


FIN, salvados...

Esto ha sido sólo un juego, un juego de roles en el que unos son los diagnosticados, otros los contagiados y otros los muertos, incluso algunos, unos pocos privilegiados los curados, y otros los gobiernos, otros los que protestan por los sacrificios perrunos, otros los que siguen robando a mano armada a pesar de todo... un juego, pero en juego está la vida de todos. Quizá esta vez pase como con la gripe aviar y no pase nada, o quizá esta vez sí venga el lobo y le veamos bien bien las orejitas. Alguna vez nos tendrá que tocar, no vamos a ser nosotros unos privilegiados como siempre... No lo toméis a broma.

Hasta entonces, dejemos de especular y atengámonos a las consecuencias, sólo queda trabajar, quién sabe si justo ahora que estás leyendo esto faltan 3-4 horas para que alguien que no sabrá que tiene Ébola hasta dentro de 4 días te contagie...

Lista de Directivos de las tarjetas de Bankia

Estos 83 señores y señoras, ricos todos y con un sueldazo, a pesar de ello y no contentos con eso, han estado utilizando tarjetas de crédito para robar presuntamente a todos los españoles y españolas a través de Bankia, sí, el banco que quebró y que pagamos entre todos... Que se sepa, simplemente, para que se les caiga la cara de vergüenza, que poco más podemos hacer (la lista la he copiado de la web de Diario Vasco, pero está disponible aquí en pdf):

Consejo de Administración y Comisión de Control

1. José Antonio Moral Santín 465.500

2. Mercedes de la Merced Monge 287.900

3. Francisco Baquero Noriega - 266.400

4. Estanislao Rodríguez Ponga Salamanca 255.400

5. Antonio Romero Lázaro 252.100

6. Pablo Abejas Juárez 246.700

7. Rubén Cruz Orive 233.700

8. Miguel Ángel Araujo Serrano 212.900

9. Ricardo Romero de Tejada y Picatoste 212.200

10. José María de la Riva Amez 208.900

11. Ignacio de Navascues Cobián 195.000

12. Antonio Rey de Viñas Sánchez-Majestad 191.500

13. Ramón Espinar Gallego 178.400

14. Antonio Cámara Eguinoa 178.000

15. José Manuel Fernández Norniella 175.400

16. María Carmen Cafranga Cavestany 175.200

17. Javier de Miguel Sánchez 172.700

18. Ángel Eugenio Gómez del Pulgar 149.700

19. Rodolfo Benito Valenciano 140.600

20. Alberto Recarte García Andrade 139.900

21. José María Arteta Vico 139.000

22. Guillermo Ricardo Marcos Guerrero 133.600

23. Jesús Pedroche Nieto 132.200

24. Gonzalo Martín Pascual 129.700

25. Juan Gómez Castañeda 128.100

26. Francisco José Moure Bourio 127.300

27. Francisco José Pérez Fernández 122.600

28. Mercedes Rojo Izquierdo 199.300

29. Pedro Bugidos Garay 109.300

30. Miguel Ángel Abejón Resa 109.300

31. Juan José Azcona Olondriz 99.300

32. Jorge Gómez Moreno 98.200

33. Gerardo Díaz Ferrán 94.000

34. Eduardo Torres Posada 82.300

35. Cándido Cerón Escudero 79.200

36. Fernando Serrano Antón - 78.500

37. Pedro Bedia Pérez - 78.200

38. Alejandro Couceiro Ojeda - 70.200

39. Darío Fernández Yruegas Moro 69.800

40. José María Buenaventura Zabala 63.000

41. José Acosta Cubero 62.300

42. Beltrán Gutiérrez Moliner 58.000

43. Luis Blasco Bosqued 51.500

44. José María Fernández del Río 47.800

45. María Enedina Alvárez Gayol 47.000

46. Juan Emilio Iranzo Martín 46.800

47. Miguel Corsini Freese 46.700

48. Santiago Javier Sánchez Carlos 46.400

49. José Ricardo Martínez Castro 44.200

50. Arturo Luis Fernández Álvarez 37.300

51. Manuel José Rodríguez González 37.100

52. Virgilio Zapatero Gómez 36.000

53. Ignacio Varela Díaz 35.700

54. Francisco Javier López Madrid 34.800

55. Rafael Pradillo Moreno de la Santa 28.600

56. Joaquín García Pontes 21.100

57. Ignacio del Río García de Sola 21.000

58. Miguel Muñiz de las Cuevas 20.800

59. Gabriel María Moreno Flores 20.400

60. Angel Rizaldos González 20.100

61. José Nieto Antolinos 19.800

62. José Caballero Domínguez 19.800

63. José Luis Acero Benedicto 10.200

64. Jorge Rábago Juan Aracil 8.000



Consejeros Ejecutivos y Directivos

1. Miguel Blesa de la Parra 436.700

2. Rodrigo de Rato Figaredo 44.200

3. Ildefonso José Sánchez Barcoj 484.200

4. Ricardo Morado Iglesias 448.300

5. Ramón Ferraz Ricarte 397.900

6. Matías Amat Roca 389.000

7. Mariano Pérez Claver 379.500

8. Enrique de la Torre Martínez 320.700

9. Juan Manuel Astorqui Portera 293.000

10. Carlos María Martínez Martínez 276.000

11. Carmen Contreras Gómez 266.800

12. Carlos Vela García 249.200

13. Rafael Spottorno Díaz Caro 223.900

14. Ramón Martínez Vilches 91.200

15. María Elena Gil García 72.500

16. José María García Alonso 1.100

17. Luis Gabarda Durán 139.700

18. Domingo Navalmoral Sánchez 43.000

19. José Carlos Contreras Gómez 23.800

Mi poesía regalada por un viejo poeta

Hace un tiempo, un viejo amigo imaginario me hizo un gran regalo. Me dijo que podía escoger entre todas sus poesías, entre todos sus viejos escritos y elegir uno que sería mío para siempre, no el papel, sino la autoría...

Lo primero que pensé fue que es imposible desligar a un autor de su obra, pues aunque se pierda el nombre del autor, o alguien usurpe dicha autoría, al final hay un algo, un alma en esa obra que perdura y que persiste a lo largo del tiempo. Un alma que los hombres aún no son capaces de detectar, un algo que es animado en la obra, en una obra que suele ser algo inerte, y que por eso suele sobrevivir a los autores, porque las obras no mueren. Bueno, sí, las obras pueden casi morir como los humanos, cuando son olvidadas, cuando de la faz de la Tierra desaparecen; y eso no es más que el morir humano, pues los humanos pueden seguir vivos durante decenios, durante centenas de años, incluso milenios, mientras alguien los recuerda, mientras algo existe que les nombra, les cita o les homenajea. Igual pasa con las obras, aunque al final, todos, obras y humanos desapareceremos.

Por tanto, y pensando en que jamás un autor puede deshacerse de su autoría, pues en la obra queda siempre un halo de su creador, sí que pensé que esto podría ser como una adopción. -Es verdad-, pensé, -cuando un niño es adoptado, sus padres van a ser para siempre los adoptivos, no ya padres adoptivos, sino padres de verdad, dado que no tiene, ha tenido ni conocerá otros distintos de esos. De hecho no se conoce ni se sabrá quiénes son los padre que lo engendraron. Así es como puede ocurrir con las obras, igual que con los adoptados, aunque siempre quedará también en el niño adoptado un halo, un algo (en este caso llamado código genético) que claramente dice quiénes son sus verdaderos progenitores. Igual ocurre con las obras, pero de un modo totalmente distinto, de un modo que los hombres aún no alcanzamos a comprender, y que nunca seguramente lo hagamos-.

Pues bien, y a lo que iba: ese día me acerqué a su casa con un poco de incertidumbre, casi con un leve temor diría yo. Lo primero era la gran presión a la que me vería sometido en el momento de la elección: ¿elegiría bien? ¿y si la obra luego me sale rana como un niño adoptado? ¿y si elijo una poesía demasiado grande para mí, demasiado importante o demasiado magnífica, que nadie podría entender cómo fui yo el autor? Esos pensamientos se juntaban con otros, referidos a si realmente yo era digno, pero prefería pensar que si en su sabiduría, mi amigo había decidido regalarme una de sus obras, eso sería bueno, por meditado y porque hay que respetar las decisiones de las personas buenas.

Cuando entré, ahí estaban, efectivamente, sus poesías, sus obras, unas altas, otras bajas, otras grandes y pequeñas, unas en prosa y otras en verso, unas surrealistas y otras realistas, asonantes y consonantes, barrocas y modernistas, antiguas y modernas, heptasílabas y alejandrinas, quién sabe cómo iba a hacerlo, pero como convenimos: desde mi entrada tenía sólo 2 horas hasta elegir, y punto.

Busqué y rebusqué, pensando que seguramente no iba a quedar contento, no podría encontrar algo correcto que me dejara satisfecho. Pasó media hora y nada, y otra media hora más, y a mitad de camino le pedí ayuda, pero era en vano. A diez minutos del final lo tenía todo casi perdido, y ahí estaba, una de sus viejas libretas de instituto, -por qué no echar una ojeada-, pensé. Qué maravillosas glosas habría allí, creadas por su aún moldeable y ultrapotencial cerebro, con infinitas posibilidades y conexiones sinápticas por realizar. Hojeé rápido, sin pararme demasiado a pensar, y aunque el tiempo se acababa, finalmente di con mi regalo. Metí un marcapáginas y llamé a mi amigo. Me dijo: "buena elección, se trata de mi época díscola adolescente pre-cubista", y yo le creí como sin darme cuenta de que se estaba cachondeando de mí.  Nos despedimos hasta otra vez, quizá hasta algún certamen del próximo verano, y le di las gracias por su regalo. Ahora esa creación ya no era suya, era mía, y como propietario de los derechos de autor, aquí la tenéis, para regocijo de todos. Quizá siento no haber encontrado nada mejor, pero también creo que no soy digno para haber cogido algo de su gran época, así que creo que hice bien. Mi gran poesía regalada por el gran poeta, se titula: "Un último sueño, una última voluntad":

Soñando, hoy 
De lo que pudo ser y no fue
De lo que quise y no cogí
De lo que deseé y no hice 

Un mar de esperanza 
Un brillo de la luz solar 
Como en un cuento infantil
Pongo mi corazón en una balanza 
En un lado el susodicho 
En otro pongo todo lo malo
La caja de pandora que pongo
Sólo quiere acabar con mi vida 

Es un sueño
Una insignificancia
Es un sueño
Entre un universo extenso 
Un simple sueño 
De un pequeño ser 
Un pequeño sueño 
De un pequeño integrante 
De un pequeño planeta 
En este vasto universo 
Que lo hace feliz 
Que le hace levantarse feliz 
Que le hace desayunar feliz 
Que le hace afeitarse muy feliz 
Y que saliendo a la calle feliz 
Le recuerda momentos pasados 
De un tiempo siempre mejor 
De un tiempo de alegría 
Que pudo ser 
Y no fue 
Y sólo con haberlo vivido importa 
Pues no quisieran volver atrás 
Los demás 
Pero el sueño dura lo que dura la felicidad 
Alargándose por la mañana, 
Hasta su muerte, horas después 
Pocos sobreviven un día 
Otros para siempre 
Recuerdos de un tiempo mejor 
Que ojalá fuera hoy 
Te hace pensar

Sofia y Briggite, mitos octogenarios

Sí, señores que peinan canas y recogen a sus nietos del colegio, del instituto o incluso de la Universidad: la Bardot y la Loren ya son octogenarias. Octogenarias bien conservadas y activas, pero como todo llega, como el tiempo pasa inabordable e inasequible al desaliento, ellas, mitos del cine y mitos eróticos del siglo XX, también han envejecido, y ahora enfilan los últimos compases de unas vidas largas y productivas.

Separadas por pocos días (Sofía nace el 20 y Brigitte el 28), estos finales de septiembre de 2014, ellas, las más bellas, cumplen 80 años.

La Loren, italiana; la Bardot francesa
La Loren; 174 centímetros; la Bardot 170.
La Loren, un marido para toda la vida (Carlo Ponti); la Bardot ahora está en su cuarto matrimonio.
La Loren, aún en activo; la Bardot lo dejó hace lustros.
La Loren, morena o pelirroja; la Bardot, rubia...



Ambas de la mano por el siglo XX, compitiendo en belleza y por supuesto en arte, en películas como Orgullo y Pasión, El Cid, Pret-A-Porter, Dos Mujeres, Los Girasoles, Y Dios Creó a la Mujer o Acto de Amor. Si las comparamos en cuanto a premios, Sofía Loren gana por goleada, con 2 Óscar, 1 Globo de Oro, BAFTA, César y premios en San Sebastián, Cannes y Venecia... Ahí hay poca discusión. Pero si pasarán a la historia, al menos mientras dure su recuerdo de belleza, será por esa competición, sana rivalidad de ser la más guapa, la más bella. Ahora, ya no les queda casi nada de eso, y enfilan la recta de meta. A muchas de las guapas y guapos actuales les debería servir de ejemplo: al final la belleza se va, y quedas tú...

Por muchos intentos que hagáis, al final, si tenéis suerte llegaréis a los 80 años, suertudos vosotros, pero no habrá ni rastro de lo que ahora os creéis, de esa belleza que ahora os hace creeros superiores a los demás, y que intentaréis mantener a golpe de bisturí hasta los 60, pensando que aún tendríais los 30 que quedaron atrás hace más de un cuarto de siglo.

Ellas, Sofía y Brigitte, mantuvieron y retuvieron su belleza natural bastante tiempo, y en principio envejecieron más o menos bien, sin convertirse en monstruos recauchutados como muchas otras. Las fotografías que incluyo de ellas son las de hace lustros, porque las de hoy nos darían más que nada, pena.

Aun así, siempre quedarán ambas en la memoria del siglo XX, como en la de tantos que las tuvieron por mitos eróticos de la época, de una época sin internet, donde era mucho más difícil volver a verlas, aunque fuera en una simple estampa. Hoy, si pongo sus nombres me aparecen miles de fotos, cómo ha cambiado todo...

De forma muy sencilla y breve, tengan desde aquí un homenaje. Feliz 80 cumpleaños, Sofía y Brigitte.

Esto va dirigido a la humanidad. La verdad sobre todo

Esto va dirigido a todos vosotros:

Dirigido al racista que acabó enamorándose de la negra en el cursillo de cocina. Dirigido al cocinero de 3 estrellas Michelín que perdió en una cata de lentejas con chorizo frente a una abuela pasiega. Dirigido al pívot de 2,15 que no pudo evitar la bandeja del base de 1,80. Dirigido al banquero que acabó siendo engañado y estafado por un tiburón. Dirigido al que había planificado su vida y acabó haciéndole tilín participar en una ONG en Sierra Leona. Dirigido a la que nunca se permitiría pesar más de 60 kilos y que acabó aceptándose como gordita feliz. Dirigido a la nación que nunca permitiría inversiones americanas en ella. Dirigida al equipo de fútbol que nunca permitiría poner publicidad en sus camisetas, o incluso que un jugador extranjero jugase allí.

Esto va dirigido al domador infalible, al trapecista que nunca se caía, al torero sin cornadas, al que se lanzaba sin paracaídas, que sólo lo hizo una vez... Esto va dirigido a la que siempre vestía de rosa hasta que conoció a un heavy, a la que soñaba con un futuro en el que todos sus abuelos vivirían, a la que siempre tartamudeaba y acabó en Antena 3, a la que no sabía freír un huevo y acabó en la tortillería más famosa de París (que como todo el mundo sabe tiene como especialidad la tortilla francesa). Dedicado al que nunca pensó que dedicaría nada a nadie, al que no pensó que ella se le declararía antes que él, al que no pensó que fuese a ganar jamás nada, al que pensó que jamás nadie le derrotaría al ajedrez, al que penó durante años sin remedio y acabó triunfando.

Esto iba dirigido al que ahora es ciego y no lo pudo leer, dirigido al nuevo sordo que tampoco pudo escuchar la audiodescripción, dirigido al de pronto manco que no lo pudo leer en Braille, al que se quedó mudo y no pudo contárselo a nadie, al que sólo sabía leer en inglés y no lo pudo entender, al que no tenía ordenador ni smartphone y aquí no pudo acceder, al que no existe ni existió jamás, al que ya murió, al que no ha nacido, al que me odia y me ignora. Dirigido a ti que no lo leerás nunca, dirigido a esa que no sabe que internet no es Google ni el Whatsapp, a ese que es anti-tecnológico, a ese que es antisistema, al antitético, al antitetánico, al antiguo e incluso dirigido va al guerrero del antifaz.

Esto va dirigido en un dirigible que directamente dirige un director, directo hacia direcciones que los directivos que dirimen directivas dirían que se dirigirían hacia el mismísimo infierno, cual botella en el mar que es.

Esto va dirigido sin maldad, sin bondad ni atisbo alguno de crueldad o de piedad. No me pueden acusar de haber sido malo ni bueno por haber escrito esto, ni por no haberlo escrito. No me pueden decir y sí me lo pueden decir. No me pueden tratar como tonto, como listo, como extranjero o compatriota, para nada como alto o bajo. Seguro que me pueden dar la razón, quitármela o incluso decir que estoy acertado o no acertado, porque seguramente acierten, se equivoquen, erren o estén completamente encaminados. No es un texto tosco ni elaborado, no es un texto dorado o plateado, para nada es un texto verde ni rojo, azul o amarillo. No es un texto dulce, salado o amargo, no lo es, para nada lo fue ni lo será ni azucarándolo o salándolo, no lo es ni lo será jamás.

Esto va dirigido a lectores empedernidos, lectores ocasionales, lectores de varios al día, lectores de uno tras el sexo, lectores que leen viendo la tele o en el coche, lectores que leen en la playa, lectores que se dejan su salud por la lectura, fumadores en cualquier caso todos.

Esto va dirigido a jugadores de rol, de mus, de tenis, de canicas y parchís, dirigido a perdedores sin remedio que siempre aciertan 2 en la primitiva y 9 en la quiniela, que ven siempre como el uno de oros les sale a sus rivales, como el as de picas cuatrirrepetido va como imantado hacia las morcillonas manos del hosco y bigotudo francés de enfrente y dan gracias por no haber apostado hasta la mujer en el envite, cual Bisojo porcunero. Dirigido a ganadores de chorra, de potra, de suerte, que se empalmaron hasta no poder más, loterías nacionales, primitivas, iguales o ciegos, qué más da. Suertudos que hasta en la EGB dijeron un número del 1 al 30 y acertaron para llevarse la camiseta de publicidad, suertudos que ganaron la vivienda de protección oficial, suertudos que tuvieron hijos suertudos que ganaron concursos infantiles en televisión.

Dirigido a todos vosotros, que me miráis con desdén, con sonrisilla pícara, con mirada aviesa, con descuido, de soslayo, sonsolicos vosotros. Dirigido a suavones que te matan por la espalda, a soticos que luego están siempre los primeros en la fila. Dirigido a los que siempre reciben sopa boba, llueva o nieve en su puesto, a esos que no tienen sed pero siempre ponen la mano, a esos que te siguen cuando das y te dejan de lado cuando ya no te queda nada, a esos amigos por todas partes de los Donettes, a esos que se evaporan, que se volatilizan casi fulminados cuando se dan cuenta de que es inútil esperar, que pozo sin fondo se agotó.

Esto es un globo-sonda, es un torpedo en la línea de flotación, esto va dirigido a todos y cada uno de vosotros, esto es verdad y mentira absoluta, esto es completamente verídico y falso, exacta y llanamente inalienable, imposible de corromper, esto es una bomba de megatones, un auténtico cataclismo si se supiera...

¿Lo digo? ¿No lo digo? Quizá me espere como muchos otros hacen, como diciendo que lo que van a decir no se puede aún soltar, que no estamos preparados, que quizá en 200 años se pueda saber, temerosos de estar delante cuando todo se sepa, no sea que los descuajaringuen, despotriquen y desollen por su desfalco, por su desfachatez o su descaro.

Hubo una vez uno tío que dijo algo así, que preparó el terreno para decir una super verdad, pero que tuvo como respuesta: "ah sí, no lo sabíamos, cuéntanos más..." irónicamente, sarcástica y cruelmente, cuando al tener a todo su auditorio esperándolo con la boca y las orejas abiertas dijo: "Memento Mori... ". Puf, di algo que no sepamos, macho. No, a mí no me pasará.

Por tanto, ahora que he captado vuestra atención y os tengo delante esperando esta gran verdad sobre la vida, que hará temblar los cimientos de nuestra civilización cuando se sepa y cuando se expanda de forma viral desde este humilde blog, simple germen de un Big-Bang, voy a decirla al final de esta frase, porque lo que sí os digo y es verdad es que siempre acabo lo que

Discriminación, también en Burgos

Como ya he sido muy pesado otras veces, esta vez dejo la imagen y poco más. En Burgos también las mujeres, como ganado y floreros para llenar las discotecas y ser reclamos inanimados para los hombres, los que tienen el dinero, los señores de la casa, los que manejan el cotarro y los que de verdad son los clientes de la discoteca..., en Burgos, esas mujeres también entran gratis todas las noches del fin de semana. Aquí la muestra:



En fin, poco hay más que decir: los carteles hablan por sí solos. En el siglo XXI aún se trata en muchos lugares de España a la mujer como simple reclamo. Desde aquí reclamo que pare ya esta lacra, que sólo alienta otras cosas mucho peores, y que en nada beneficia realmente a las mujeres.